— Ты, я так понимаю, надолго уходишь, — Даня вздыхает. — Хотел попрощаться.

Я прикрываю глаза. Объятья Дани пахнут красками и жжёными спичками. Я дома. Нет никаких нападений, никакой опасности. Сейчас мы завалимся на диван и весь вечер будем смотреть глупые мультики, которые он так любит.

— У тебя всё хорошо? — спрашивает Даня.

Чувствую, как он перебирает мои волосы и боюсь, что наткнется на рану на затылке. Чтобы этого избежать, отстраняюсь.

— Ага. А ты? Как мама?

— Мы в порядке, — Даня косится в сторону Дмитрия. — Насколько это вообще возможно.

Брат закусывает щёку, начинает нервно дёргать ногой; я чувствую этот импульс в собственном теле.

— Пошли, отойдём, — говорю я и тяну Даню в сторону. Останавливаемся мы только тогда, когда прячемся от чужих глаз за джипом. — Ну? Что тебя так беспокоит?

Даня хватает мою ладонь и сильно сжимает пальцы.

— Тебе Дмитрий всё рассказал?

— Вроде бы да.

— И насчёт меня тоже?

Брошенная невзначай фраза оглушает как хороший удар по лицу.

— Насчёт тебя?

Даня сводит брови к переносице.

— Значит, не говорил.

Я вырываю свою руку из Даниной хватки. Ох, не нравится мне всё это…

— А поподробнее?

Даня видит, что я осторожничаю, и сам даёт мне немного свободы, отступая в сторону.

— Помнишь, я звонил тебе и говорил, что Дмитрий…