Странное чувство, когда идешь-идешь, долго добираешься куда-то, мучительно, с искренней верой в то, что где-то там, за горизонтом, тебя ждет чудо.

Или счастье.

Или просто что-то очень-очень важное.

И мысль об этом заставляет идти, даже когда сил не остается. А потом вдруг дорога раз и…

Я шла. И колючие ветви шиповника поднимались, освобождая проход. Они расплетались, расползались с тихим шелестом, словно и не ветви, но одревесневшие некогда змеи. Осыпались белоснежные бутоны. И все это…

— Здравствуй, — сказала я, остановившись пред узорчатой дверью. — Я… пришла.

— Ты пришла, — отозвалась та, которую я уже видела в зеркале.

И зал этот.

Кусочек.

На самом деле он огромный. Я не бывала во дворцах, стыжусь, что, даже когда в универе группа отправилась в Питер, я с поездки спрыгнула. Выдумала какую-то ну очень серьезную причину, и осталась. Хотя правда в том, что у меня просто не было денег.

Тогда.

И потом тоже.

И… и сравнивать мне не с чем. Но я почти уверена, что даже в том моем мире, средь всех его жемчужин архитектуры и прочего, не найдется подобной залы.

Шиповник уронил очередной лепесток.

А я поймала.

— Красивые цветы, — что еще сказать существу, невероятно сильному, могучему и… несчастному.

— Спасибо, — ответила она.

Был круг.

Очерченный на камне, въевшийся в этот самый камень. Или даже вырезанный в нем? Были свечи, погасшие давным-давно, точнее остатки их. Жалкие комочки воска.