— Кто тут!? — крикнул испуганно. Наверное, снег меня выдал. Оказалось, голос шёл из ямы в человеческий рост, может выкопанной для охоты или ради забавы. На дне, обхватив себя руками, стоял мальчишка в пузатом пуховике, на вид — младше меня, испуганный, насупившийся, с опухшими от слёз веками. Губы у него были синие, точно перемазанные черникой, а на самом деле — обкусанные холодом.

— Ты к-кто? — спросил мальчик, задирая голову. Волосы топорщились из под шапки рыжими иглами. — Откудова тут… Случаем не оборотень?

От такого предположения я слегка опешил, даже задумался на секунду. Спросил, хмурясь:

— С чего ты взял?

Мальчик смотрел настороженно, приглядываясь. Видно было как ему страшно, но ещё страшнее было, что я решу уйти.

— Бабушка говорила, что ночью по лесу оборотни бродят. А ты в одной рубашке, посреди леса… Так что, ты один из них?

— А если бы был, думаешь признался?

— Это вряд ли, — вздохнул мальчик.

Мне вдруг до ужаса стало жаль, что я в самом деле не оборотень и не умею оборачиваться в волка. Волки, должно быть, никогда не мёрзнут, шкура у них толстая и тёплая. И можно бежать, куда глаза глядят. Хоть к маме, хоть куда…

— А оборотни всегда знают, кто они? — с надеждой спросил я.