Я вскакиваю, противостоя толчку, который хочет отбросить меня назад. Стиснув зубы, подхожу, и каждый шаг – вызов. Ветер треплет мои волосы, одежда липнет к телу, ну а разрыв как будто пытается меня оттолкнуть.

– Слейд, остановись, – кричу я, замерев в нескольких футах от него. Он либо не слышит меня, либо слишком сосредоточен на своей магии, потому что не реагирует на мой голос. Но его аура замедляется от того, что он продолжает тратить силу.

Я не останавливаюсь, пока не оказываюсь рядом с ним.

– Слейд, тебе нужно остановиться, – говорю я, протянув руку и схватив его за запястье.

От моего прикосновения он удивленно дергается, и один из шипов на руке впивается в мою кожу. Прошипев от боли, я отпускаю его, глядя на золотистую кровь, которая сочится из пореза.

Слейд резко поворачивается ко мне, и черные глаза моргают, прогоняя рассеянность из сосредоточенного взгляда. Он тут же опускает взгляд на мой порез, и по его лицу пробегает осознание.

– Вот черт.

С огромным усилием, от которого дрожит все его тело, он стискивает зубы и напрягает мускулы. Слейду удается сжать руки в кулаки, и сила в мгновение ока гаснет.

Потеряв столь внезапно притяжение, Слейд пошатывается вправо. Он почти падает, но я прижимаюсь плечом к его боку и удерживаю, обняв рукой за талию и осторожно стараясь не коснуться шипов на спине.

– Я держу тебя, – говорю я, хотя изо всех сил пытаюсь устоять на ногах, когда он наваливается на меня всем своим весом. Слейд пыхтит так, словно только что пробежал через всю Пустошь без остановки. Когда он приникает ко мне, я чувствую его изнеможение.

– Не хочешь присесть?

Слейд качает головой.

– Просто… дай мне… секунду.

Пошатываясь, помогаю ему добраться до стены пещеры, и он опирается на нее, продолжая втягивать в легкие воздух. Он стал бледно-серого цвета, аура обволакивает его, как капли сока на дереве.

Беспокойство липнет ко мне, изъедая и причиняя боль. Я стою рядом с ним на всякий случай, и мой пульс успокаивается, только когда Слейд наконец переводит дыхание и смотрит на меня.

– Ты в порядке? – спрашиваю я, и в моем тоне сквозит тревога.

Проигнорировав мой вопрос, он хватает меня за руку и, задрав рукав, оголяет порез.

– Черт, – шипит он. – Мне чертовски жаль.

Я опускаю взгляд на порез.

– Ничего. Рана не очень глубокая, и я сама виновата – не надо было тебя хватать.