— Вот! — Сашка таинственно приподнимает указательный палец. — Они умерли от (снова эффектная пауза, почти Мхатовская) отравления!

Варя округляет пухлые нежные губы в привычное, родное «О!», моя же нижняя челюсть просто некрасиво отвисает.

— И кто их отравил? — осторожно спрашиваю я, вспомнив глаза отравленного Тумана и глаза раздавленного горем Верещагина, сердце сжимается от сочувствия и безысходности.

— В том-то и дело! — голосом прокурора вещает Сашка. — Следствие установило, что они просто перепутали нитрит натрия и соль.

— Как перепутали? — не понимает дотошная Варя. — А где они его взяли? Или им его подсунули?

— Они ночевали в охотничьем домике. Мать Риты, оказывается, была заядлой охотницей, как и муж. Они что-то там себе готовили на ужин и все блюда щедро посолили нитритом натрия, — вздыхает Сашка. — Полиция сочла, что это смерть по неосторожности. Тем более с ними там, в этом домике, никого больше не было.

— Но это же пищевая добавка, которая разрешена во всем мире, — искренне не верю я. — И в колбасу ее добавляют. И в твою любимую, Сашка, — в «суджук». И Варькину «краковскую». И в вареную из нашего детства.

— Всё зависит от количества, — объясняет Сашка. — Я тут много чего про это начиталась. Странно, но во всем мире нитритом натрия травятся регулярно. Путают с солью. Даже статистика есть. И по России тоже, причем и с массовыми отравлениями. Но чтобы умереть, надо съесть довольно много и долгое время не получать медицинскую помощь. Что в далеком охотничьем домике неудивительно.

Минуту мы молчим, удивленные и растерянные.

— А чем отравили Тумана? — спрашивает Варя. — Тоже нитритом натрия? А собака его разве не должна была почувствовать?

— Не знаю, — теряюсь я. — Я в собаках не разбираюсь.

— Вот тебе и второе домашнее задание, — распоряжается Сашка.

— А что будем делать с Сергеем-Филиппом? — интересуется взволнованная сегодняшним происшествием Варя. — Что сказал Верещагин по поводу его появления возле тебя, Лерка?

— И почему ты всё-таки не в машину села к охраннику, а к Верещагину подалась? — хитро прищуривается Сашка.

— Не знаю. Инстинктивно, — объясняю я. — Почему-то показалось, что, если я сяду в машину Виктора Сергеевича, то кто-то выстрелит. Теперь понимаю, что глупость сделала.

— Да-а-а, — мычит Варя. — История!

— С нашей Леркой вечно истории разные. В основном, с мордобоем, — смеется Сашка. — Внуков будешь развлекать рассказами о своей молодости! Дуэли, шпаги, пистолеты… трупы…

— Дожить бы до внуков! — нервно смеюсь я, обхватив свои плечи руками в попытке унять дрожь.