– Причины? Помимо того, что ты меня больше не любишь?

Я обхватываю себя руками. Я была далека от осознания масштабов причиненного мной ущерба.

– Я никогда не переставала любить тебя, – бормочу я, сглатывая.

Глаза Рубена вспыхивают, но он молчит. Потом все-таки говорит:

– Мой папа умер. Не так давно. Я собирался, но не знал, как сказать. Я знаю, тебе он нравился. Но это было…

– Ох…

И теперь я замечаю следы глубокой печали: он еще больше похудел, стал каким-то вытянутым. Не из-за возраста, а из-за всех этих драм жизни и смерти.

– Мне так жаль.

– Сердечный приступ. Я был с ним.

– Мне жаль.

– Что ты хотела мне рассказать.

– Ничего не хочу, не сейчас.

– Говори.

И вот он, этот момент. Мы в нашем «До». Но через одно предложение будет «После».

– Прежде, чем я скажу тебе, – приближаюсь я к нему. – Мог бы ты просто…

Он стоит неподвижно, не отходит от меня, поэтому я делаю еще шаг. А затем его руки обнимают меня, и это так волшебно. Я так давно его не обнимала. Последний раз был вечером перед моим побегом. Но как бы я ни старалась, я не могу вспомнить никаких подробностей. Это был абсолютно обычный день.

– Не знаю, почему я это делаю, – бормочет он.

Это фраза совсем не похожа на Рубена, и на секунду я надеюсь, вдруг что-то изменилось в этом замкнутом человеке.

Отхожу от него, но кончики его пальцев остаются на моей талии на секунду дольше, чем случалось раньше. По щекам Рубена медленно, как сыпь, расползается румянец. Я совсем забыла, как легко он краснел. Как же мне нравился этот барометр его эмоций.

Делаю два глубоких вдоха и понимаю, что пришло время перенестись в «После».