Стоило открыть глаза — полились слёзы нескончаемым потоком.

— Господи, Ольга! — прижал её к себе мужчина.

У неё болели руки, ноги, грудь. В ушах утихал гул.

— Что за грохот? — послышался рядом голос Стэнли.

Он шагнул к камину, разгоняя руками остатки дыма, вытягиваемые в дымоход.

— Каминные газы? Непохоже, — осматривал топку. — Уж больно много шума. — Повернулся к Ольге. — Доктор нужен?

— Обошлось. Убери, — отбросил Мартин пистолет.

— Ого! Наш что ли?

Виконт вернулся к столу, а пострадавшая, покашливая и зажимая нос рукой, порывалась встать. Вскинула руку к лицу, будто закрываясь от вспышки молнии.

— Лежи, — прижал её плечо к полу граф. — Голова кружится?

— Что это было? — голос Ольги осип, в горле першило.

— Это я хочу спросить тебя, что это было? — раздул ноздри Мартин. Сердился.

Ольга завертела головой, всматриваясь в топку камина. Расширила глаза.

Окутанная ровным низким пламенем догорала книга, всё ещё сохраняя свою форму. Двойная пентаграмма превратилась в золотой слиток. Расплавилось серебро застёжки.

Мужчина проследил за её взором, всмотрелся.

— Ты… — задохнулся он, глядя на неё сумасшедшим взором. — Ты бросила её в огонь? У неё нет ни одной копии, — договорил едва слышно.

— Пистоль наш, — подошёл Стэнли, переключив внимание на себя. На молчаливый и странный взор отца ответил: — В верхнем ящике стола замок взломан. По-варварски. Интересно чем?

Ольга отвела глаза, упираясь взором в орудие преступления, оказавшееся под рукой.

Виконт понимающе кивнул:

— Кочерга… Ну да, это ж не квилон пятнадцатого века, — присматривался к потерпевшей, качая в руке пистолет. — Пороха насыпано не меряно и пыжа нет. Посему и грохот такой. В кого стреляли, мадам Ле Бретон?