Вздохнув, я выдернула письмо из его пальцев и просмотрела первую строчку.

«Ты испорчена».

Письмо ненависти?

Я вздернула подбородок.

– Ты серьезно?

– Хочешь, чтобы сначала я показал его редактору? – Кажется, он был слегка расстроен, глаза покраснели от недосыпа. – Давай же, просто прочти. – Он провел рукой по волосам. Один раз. – Прошу.

Именно его рука в волосах заставила меня уступить, но «прошу» – укрепило в решении. Я вновь опустил взгляд и прочла:

«Ты испорчена.

Ты разговариваешь сама с собой.

Ты разговариваешь с небом.

Ты знаешь слова, которые для большинства ничего не значат.

Тебя не волнуют слова, которые имеют значение для всех остальных.

Ты более сурова к себе, чем к другим.

Ты любишь тьму больше, чем свет.

У тебя слишком большое сердце, и ты делаешь глупости, давая еду и кров незнакомке, чтобы она могла окончить университет.

Ты больше любишь мелочи.

Ты веришь в магические слова, но все же не веришь в судьбу.

Ты так зациклена на звездах – есть они на небе или нет, – но, черт возьми, если откровенно, небо может быть полно ими или оставаться совершенно пустым, я все равно буду смотреть на тебя.

Ты испорчена, но ты идеальна. Конечно же, в слово «идеальна» ты тоже не веришь.

И если я могу сделать для тебя что-то, так это не спасать тебя – от себя или от меня.