Аккуратно отстраняю от себя восседавшую на мне девушку. Вставляю телефон с зарядкой в розетку. Включаю. Процесс пошёл.

Ко мне снова прижимаются неприлично близко. Заставляя чуть ли не носом тереться о выдающуюся грудь. Касания. Не те. Тепло. Не то. Запах. Не тот.

Да и ты не она.

Как знак свыше, мой телефон окончательно оживает входящим звонком.

Гордеева.

Раздумывая секунд пять, отвечаю на звонок.

— Да.

— Артём… — от одной только напуганной интонации, с которой Лиля произнесла моё имя, по позвоночнику пробегает противный холодок.

— У тебя что-то случилось? — напрягаюсь и одновременно ощущаю, как от прострелившего волнения немеют ноги.

— Мне страшно…

* * *

А дальше как в адреналиновом тумане. Вечерний опустевший город. Перекрёстки. Повороты. Светофоры. Фонари. Знаки. Тупые пешеходы, перебегающие тёмными, еле различимыми пятнами дорогу в неположенных местах. Злость. Тревога.

Это уже не догонялки, а прятки. И я должен тебя найти. Чего бы мне это не стоило.

Вот эта улица. Торговый центр, как ориентир. Вот этот двор. А вот и машина. Чёрная. Ауди. Номер М069ВР***. Спасибо, Лилин папа, за информацию. Гордеева, как любая девушка, никогда бы не обратила внимания на номера автомобиля, а если и обратила, то через пять минут забыла бы.

Подъезд. Домофон. Гудки.

— Да.

Если ты успел ей что-то сделать, я за себя не отвечаю. Лицо у тебя будет в цвет куртки.