Только зазвеневший телефон выбрасывает меня из этих помешанных мыслей. Оборачиваю бедра полотенцем и возвращаюсь в комнату. Телефон нахожу рядом с курткой на полу. Звонит риелтор. Надеюсь, с хорошими новостями.

— Камиль Захирович, не разбудил?

— Нет. Говори в темпе.

— Понимаете, тут такое дело…

— Покупатель спрыгнул?

— Нет-нет, что вы. Напротив, ни рубля не скинул. — Мужик мнется, мямлит, дышит взволнованно. — Мы с ним сделку на завтра назначили, потому что у него сегодня какая-то важная встреча… Но он мне свои паспортные данные заранее отправил, чтобы я документы оформлять начал…

— И что? — Меня начинает раздражать его бормотание.

— Кхм… — прокашливается он. — Его зовут Асманов Захир.

Холодного душа мало. Тут надо себя изнутри льдом нашпиговать, чтобы не задымиться.

Челюсти непроизвольно сжимаются от игр этого человека. Где его носило двадцать пять лет? Чего он хочет? Зачем вернулся в мою жизнь?

— Я решил, что вы должны об этом знать, — добавляет риелтор. — Мне готовить документы для сделки?

Сквозь его голос слышу гудки. Отнимаю телефон от уха. На второй линии брат.

— Да, готовь, — отвечаю на автомате и переключаюсь.

— Камиль, ты уже встал? — с ходу спрашивает брат. — Гони сюда.

— Глеба нашли? — уточняю.

— Почти. Сейчас не о том. Тебе надо приехать.

— Когда в последний раз мне надо было срочно приехать, меня вызывал отец. В этот раз что? Шаман явился откручивать мне башку?

— Молись, чтобы он не явился, — отвечает брат. — Давай сгребайся и сюда.

Мой мозг не настолько расплавился ночью, чтобы я забыл о вчерашних словах Азиза.

— Муж Ермаковой ждет, да? — догадываюсь, а брат отмалчивается. Ну конечно, он звонит из-за него! — Он с цветами? — уточняю на всякий случай.