Женя решительно отложила телефон и встала, сжимая кулаки так, что ногти впились в ладони.
– Нет! – громко объявила она в тишине комнаты. – Я не буду думать про мсье Роше. Вместо этого я сейчас…
Она огляделась и взгляд упал на распечатанные эскизы мсье Лабафа, которые она прихватила с собой, чтобы ещё раз просмотреть на выходных. Женя кивнула сама себе и отправилась к месту, где возводился шатёр для гаданий.
Руины сгоревшей деревни с каждом днём выглядели всё более обновлёнными. В некотором отдалении от основных строений, как и было запланировано, рабочие уже сколотили основание для шатра, в центре которого, словно мачта, возвышался высокий деревянный столб.
– Извините! – обратилась Женя к одному из мужчин, что вовсю стучали молотками. – По утвержденному эскизу в этом месте должен был стоять стол, а не столб!
– Это не просто столб, мадам. Это несущая стойка.
– Но вы неправильно её установили. Вот смотрите.
Женя сунула им под нос разноцветные картинки. В ответ они показали чёрно-белые чертежи, испещрённые прямыми линиями и цепочками цифр. И да, столб на них действительно имелся. В аккурат по центру.
– Но у вас неверный проект! – возмутилась Женя.
Завязавшийся спор привёл к неутешительным выводам:
– Все вопросы решайте с нашим руководством. Мсье Пламп сейчас на основном объекте, – рабочий махнул рукой в сторону руин деревни. – Обратитесь к нему.
Измотанная и недовольная, Женя поспешила в указанном направлении. Казалось, от всех пережитых стрессов даже сгоревший дом барона уже не вызывал прежнего панического трепета. Она шагнула в искусно обугленный – выглядело это весьма натурально – дверной проём, мысленно прикидывая, что сказать мсье Плампу и аккуратно переставляя ноги в полумраке небольшой комнатёнки, вероятно выполнявшей раньше роль сеней, ну или их французского средневекового аналога. Из-за двери в большую комнату были слышны мужские голоса.