Я в точности помнил его слова.
Мне еще никогда не хотелось убить человека так сильно, как хотелось пустить пулю в череп Пакстона Вейтча.
Достаточно было войти в дом и рассказать ей.
Вот так все просто.
Но я знал, что это причинит ей боль.
Сломит ее дух.
Даст ей понять, что человек, с которым она решила провести всю оставшуюся жизнь, хотел ее продать.
Ужасно неподходящее время для обретения совести.
Я развернулся, снова сел в машину и набрал Сэма.
– Дай мне адрес Пакстона.
Я не стану ранить Персефону.
Но уж точно не допущу, чтобы девушка досталась настоящему злодею.
Временное жилье Пакстона Вейтча оказалось не более чем конурой в задней части нелегального покерного клуба в Южном районе Бостона. Судя по виду разрушающегося двухэтажного здания, он, скорее всего, спал на койке, собранной из мусора, лобковых волос и венерических заболеваний.
Я не стал возвещать о своем прибытии стуком, а попросту выбил хлипкую сетчатую дверь и ворвался внутрь.
Рассевшиеся вокруг трех круглых столиков мужчины с лоснящимися перепачканными лицами оторвали взгляды от карт и уставились на меня.
– Пакстон Вейтч, – прорычал я. Больше слов ни к чему.