Боится, что я что-то задумал? Если бы. Хотел бы я иметь какой-то план, чтобы вытащить Изабель из этого дерьма. Но я даже предположить не могу, сколько еще вооруженных людей в этом здании, рядом с которым припарковано несколько развалюх, а вокруг – сплошной лес. И неизвестно, что делать и куда бежать. Вся моя способность к анализу ситуации и выработке тактики разбиваются об одну-единственную мысль о девушке, чья жизнь может оборваться, если мой план провалится. Может, лучшее, что я сейчас могу для нее сделать – это быть послушным и выполнять все их требования? Может, это тот случай, когда самое верное решение – самое простое?

Как бы то ни было, по привычке я внимательно осматриваю коридор, по которому меня ведут. На случай, если придется отступать. На полу старая битая плитка, разрушающиеся кирпичные стены местами подсвечены помутневшими от пыли лампами, а с потолка кое-где свисает проводка. Пахнет сыростью. По обеим сторонам вдоль коридора несколько закрытых дверей с облупившейся краской, а местами – лишь проемы, ведущие в пустые помещения. Впереди справа виднеется широкая лестница, ведущая наверх. Похоже на какой-то заброшенный завод или вроде того, потому что прямо, в самом дальнем конце здания, проем размером во всю стену открывает вид на основное помещение. Там я наконец замечаю знакомую светлую макушку и застываю, как вкопанный.

– Изабель! – пытаюсь кричать я, но от волнения выходит лишь шепот.

Она не оборачивается. Не услышала. Зато недоделанные конвоиры услышали, и, схватив меня, все трое заталкивают в ближайшую дверь. Пытаюсь вырваться, отбиваюсь и кричу что-то невнятное, но тут же получаю удар в живот. Сгибаюсь от боли, со злостью стиснув зубы, и тут же следующий удар приходится мне в лицо. Очевидно, этот клоун совершенно не знает меня, раз думает, что может утихомирить таким способом.

– Еще раз меня тронешь и пожалеешь, что твоя мамаша залетела от Рональда Макдональда и не сделала аборт! – рычу я, глядя в его побелевшее лицо и с огромным удовлетворением выплевываю свою кровь на его начищенные кроссы.

– Ну-ну, чего ж ты раскричался? – хриплый мужской голос за спиной заставляет меня ощутить, как холодная дрожь коснулась затылка и пробежала вдоль всего позвоночника. Квентин.

Монти и Луис тут же выпускают меня и позволяют обернуться. Стоя напротив Квентина, встречаюсь с его круглыми темными очками. Настолько темными, что за ними даже не видно незрячих, бездушных глаз.

– Отпусти Изабель, она ни при чем, – требую я.

– Вот так сразу?

– А к чему прелюдии, Квентин? Мы же профессионалы. У тебя есть то, что нужно мне. Назови цену.