Глава 7

Дорога тянется, словно резиновая петля, затягивающаяся на шее.

Каждая минута превращается в пытку, медленно высасывающую остатки терпения.

И только полчаса спустя я сворачиваю в элитный поселок, огражденный высокими заборами, и с охраной на въезде. Но шлагбаум передо мной сразу же поднимается. Словно меня ждали.

— Ну и ну… — шепчу я, сжимая руль так, что костяшки белеют от напряжения.

Наконец, навигатор указывает на цель. Резко затормозив, я останавливаюсь у кованых ворот, прямо перед черным внедорожником.

И вот он этот дом. Точнее даже не дом, а дворец.

Белоснежный фасад, колонны, панорамные окна. Тот самый дом, которым Захар так хвастался вчера. Шикарный, вычурный, пафосный. С бассейном во дворе, детскими качелями и безупречным газоном.

Вот его оружие — роскошь, блестящая обертка. Ведь всё здесь кричит о деньгах.

Вот только от этого места веет такой же гнилой фальшью, как и от самого Захара.

Я резко глушу двигатель. Схватив сумку, где на всякий случай припрятан перцовый баллончик, вылетаю из машины и бегу к дому.

А сердце колотится так, что гул стоит в ушах.

Ворота распахнуты настежь. Дверь дома тоже. Как приглашение. Или дерзкий вызов.

— Захар! — мой голос гулко разносится в пустом холле с мраморным полом и стеклянной лестницей. — Захар, ты где?! Кристина!

Тишина. Только где-то тихо играет музыка.

И тут доносятся голоса.

Откуда-то сверху.

Замираю на лестнице, вслушиваюсь.

— …а мы с мамой правда можем жить здесь с тобой? — доносится щебетание дочери. Такое доверчивое, наивное, что у меня перехватывает дыхание.

— Ну, не обязательно с мамой, — поправляет он, и в его тоне сквозит яд. — Ты сама можешь приезжать ко мне на выходных. Или остаться навсегда, если захочешь. Тебе же нравится тут, правда?