Но я не сдамся. Не сейчас, когда я так близко к правде.

Я найду Веру Николаевну. Я заставлю её рассказать, что произошло той ночью. Я найду свою вторую половину — ту женщину, которая потеряла сына так же, как я. И мы вместе найдём наших детей.

Потому что материнская любовь сильнее времени. Сильнее страха. Сильнее любых препятствий.

И я готова пройти через ад, чтобы вернуть то, что мне принадлежит по праву.

Что принадлежит мне по крови.

По сердцу.

По боли.

Глава 9

Глава 9

Глава 13. Частный детектив

Ирина Валерьевна Костина встретила меня в офисе, который больше походил на психологический кабинет, чем на контору частного сыщика. Мягкие кресла, приглушённый свет, на стенах — дипломы и фотографии. Одна из них остановила мой взгляд: женщина средних лет обнимает девочку лет семи. Обычная семейная фотография, но что-то в ней было не так. Что-то болезненно знакомое.

— Моя дочь, — сказала Ирина Валерьевна, заметив мой взгляд. — Была моей дочерью.

Слово "была" повисло в воздухе, как нож над головой. Я поняла — вот почему её рекомендовали именно мне. Вот почему сказали: "Она поймёт".

— Что с ней? — прошептала я, хотя уже догадывалась.

— Исчезла шесть лет назад. В торговом центре. Отвернулась я на секунду — её как не бывало. — Голос её был ровным, отстранённым, как у человека, который рассказывает чужую историю. — Искала везде. Полиция, волонтёры, экстрасенсы, кто угодно. Ничего. Как в воду канула.

Меня выворачивало до мурашек вдоль позвоночника. Знаете, есть истории, которые ты слышишь, и они пропитывают тебя насквозь, как холодная вода пропитывает одежду. Ты понимаешь: вот она, моя возможная судьба. Вот что может случиться, если не найдёшь.

— Поэтому я и занялась этим делом, — продолжила Ирина Валерьевна. — Помогаю другим искать. Того, кого не смогла найти сама.

Она села напротив меня, и я увидела в её глазах то, что не спутаешь ни с чем — выжженную материнскую боль. Ту самую, которая не лечится временем, не притупляется расстоянием, не отпускает никогда.

— Рассказывайте, — сказала она просто.

Я рассказала всё. Про ДНК-тесты, про роддом, про пожар в ту проклятую ночь. Про Веру Николаевну, которую уволили за нарушения. Про Алёшу, который умирает в больнице, и про моего сына, которого я ищу. Рассказывала — и чувствовала, как слова обретают форму, как хаос в голове складывается в логическую цепочку.