А что, если она права? Разве она не знает лучше всех, в чём её недостатки? Дед всегда говорил слушать, когда кто-то говорит, кем он является. Мои уши настороже, но сердце ещё не готово услышать.

Гудок сзади прерывает мои мысли, и Лео приходит в себя, глянув на меня, а затем через плечо в одно движение. Гладкая линия шеи нарушена только её пульсом — единственным признаком того, что под холодной поверхностью бушует жизнь.

Я выжимаю газ, пока она устраивается в кресле, и успокаиваю себя мыслью, что по-настоящему эгоистичные люди никогда не осознают своей эгоистичности. И их уж точно не пугает сама возможность этого.

На уровне моря горы поднимаются вокруг нас, как рука, бережно держащая в своей ладони. Дорога петляет к дому, по бокам поля, склоняющиеся под ветром, с которым я борюсь за управление машиной. Мы проезжаем каменные мосты и гравийные дороги, мимо рек и озёр с водой настолько тёмной, что отражает хмурое небо. Лео молчит так долго, что я почти уверен, что она заснула, что не противоречило бы привычной версии, которую я знал.

Когда мы достигли окраин города, она поворачивается ко мне, подтягивая колено. Она изучает меня взглядом. Я чувствую, как её взгляд скользит по моей коже, оставляя жжение везде, куда попадает. Я вспоминаю её вкус, изгибы и впадины её тела, прижатого ко мне, и жар опускается ниже, чем хотелось бы, пока я за рулём.

— Чего ты боишься больше всего, Каллум?

Я быстро бросаю взгляд в её сторону, и она в ответ поднимает брови.

— Что? Я показала тебе своё, теперь показывай своё.

Самоанализ для меня не в новинку, но редко, глядя внутрь себя, я оставался доволен увиденным. Дед, упокой Бог его душу, заставлял меня этим заниматься, пока был жив. Он задавал тяжёлые вопросы, потому что знал, что именно они в итоге делают человека лучше. Лео всегда была такой же. Никогда в жизни меня не заставляли смотреть на себя внимательнее, чем тем летом, когда она расспрашивала о моих надеждах и сожалениях, когда заставляла перечислять, что бы я изменил в мире и в чём хотел быть лучше своих родителей. Я вдруг понимаю, что она понравилась бы деду.

Я прочищаю горло, включая поворотник на дороге, что ведёт мимо полей Эоина к коттеджу. Лео хмурит брови, когда машина уходит вправо, но она не спрашивает, почему я везу её к себе, а не к ней.

— Наверное, быть брошенным, — наконец выдавливаю я, ненавидя, как хрупко звучит мой голос. Я годами латал эту уязвимость, и всё же правда выходит наружу такой обнажённой.

Губы касаются моего плеча — настолько тёплые, что я чувствую их сквозь ткань свитера. Просто поцелуй. Она не говорит, не даёт мне спасительного выхода. Просто даёт понять, что она здесь, но сцена принадлежит мне.

Со вздохом я заставляю себя продолжить:

— Меня бросали многие. Отец. Кэтрин…

— Я, — шепчет она.

Я смотрю в её сторону.

— Да, и ты. — Я не ищу ей оправданий, а она их не просит. Ещё одна причина, по которой я не верю, что эгоистична. — Ты, и даже мой дед. Когда он умер, это ощущалось почти как предательство, хоть я понимаю, что он ничего не мог поделать.

Я никогда не говорил этого вслух, и ощущение — будто глыба с плеч рухнула. Дед был стар. Его тело сдавалось. Он держался очень долго, и часть меня думает, что он делал это ради меня, а не ради жизни. Он дал мне то, что мой отец даже не попытался. Но я хотел большего. Больше времени. Больше памяти. Больше наставлений.

Когда я глушу двигатель, в салоне повисает тишина. Солнце спряталось за клочком туч, оставив над миром сероватую дымку. Капли дождя всё ещё изредка бьют по стеклу, но в целом буря утихла. Пока что.

— Столько людей ушло, но именно ты преследовала меня все эти годы. Не Кэтрин, мать моего ребёнка, — она вздрагивает, но я продолжаю. — Не мой отец. Ты. И я до сих пор не понимаю почему.

Я разворачиваюсь к ней. В глазах жжёт. После стольких лет без слёз это время с ней будто наполнило иссохший колодец. Стыдиться буду потом.

— Я любил тебя больше жизни, Лео. И это не исчезло из-за того, что ты перестала со мной говорить. Из-за того, что ты не вернулась. Оно росло как вирус в твоё отсутствие. Гнило внутри. — Я качаю головой, вдох дребезжит в груди. — Я не виню тебя. Я виню только то, как справился с этим. Я просто хочу знать — почему. Почему ты не вернулась?

Она шумно сглатывает, горло перехватывает. Я боюсь, что она снова закроется, но она вздыхает и словно сжимается внутрь себя.

— Я не знала как, Каллум. — Её руки сцеплены на коленях, она теребит пальцы так сильно, что кожа точно покраснеет. — Я была другой. И не думала, что смогу жить той жизнью, которая была мне предназначена до…

Голос обрывается, и я наклоняюсь вперёд, тянусь за ним. Я хочу знать, что случилось, что заставило её думать так. Что могло, по её мнению, изменить мои чувства? Тогда мы были моложе, но я знал. А если я что-то для себя решаю — это почти не меняется. Поэтому, решив ненавидеть её, теперь невыносимо обнаруживать, что я не могу.

Ненависть, в конце концов, рождается из любви. А любовь до сих пор течёт в моих венах.

— Разве этого мало, — тихо говорит она, глядя на меня из-под мокрых от слёз ресниц, — знать, что я хотела? Что я мучилась от этого, страдала, что я любила тебя, даже пытаясь идти дальше и забыть, что любила. — Её дрожащая рука находит мою. — Разве недостаточно знать, что я никогда не переставала?

Я убираю руку и выхожу из машины. Её челюсть отвисает, и, клянусь, цвет лица становится нездорово зеленоватым. Но я не ухожу от неё. Я обхожу машину, открываю ей дверь и подаю руку. Она берёт её, медленно поднимаясь, глядя на меня с почти не спрятанной надеждой.

— Достаточно, — говорю я, едва слышно, чтобы голос не дрогнул. — Пока что — достаточно.

Её ответ тонет в ветре и в шёпоте моих губ.

Глава двадцать седьмая

Глава двадцать седьмая

Леона

Я бы рассыпалась, если бы он не держал меня.

Его руки обвивают мою талию и опускаются ниже, подхватывая и прижимая к себе так, что ноги сами обхватывают его. Я сжимаю его бёдрами, и из его груди срывается глубокий, сдержанный звук.

Пока его губы приоткрываются, я пользуюсь этим и углубляю поцелуй. Прошло десять лет, а наши тела всё равно помнят это. Мы двигаемся так, будто созданы для этого — в одном ритме, без усилий.

Где-то на краю сознания я слышу, как он пяткой захлопывает дверь машины. Чувствую, как он несёт меня по гравию к дому, поворачивает ручку незапертой двери и входит в полутёмный коридор — а наши губы всё ещё не разъединяются.

Мы идём по знакомым мне коридорам, мимо фотографий Ниам, на которые я даже не позволяю себе взглянуть, — в спальню, где когда-то проводили дни, любя друг друга медленно и долго. От осознания того, что будет дальше, я чувствую себя девчонкой, которая вот-вот потеряет невинность. Тогда мы были неопытны — просто два человека, что на ощупь искали путь в темноте. Теперь всё иначе: мы старше, и он уже не тот наивный мальчишка, что исследовал меня, словно неизведанную карту.

Он укладывает меня на кровать и встаёт передо мной. Снимает очки и аккуратно кладёт их на комод. Затем стягивает через голову свитер одним движением. Сквозь полосы света, просачивающиеся между занавесками, я вижу изгибы его тела. Тянусь коснуться его, но он ловит мою руку и прижимает к себе, позволяя почувствовать бешеный пульс под кожей.

Он смотрит на меня, гладит большим пальцем тыльную сторону моей руки. Желание в его взгляде такое густое, что у меня перехватывает дыхание.

— Я обещал себе, что буду не спешить.

Я провожу ладонью вниз по его торсу и цепляю пальцем край его пояса.

— Двенадцать лет — это довольно медленно.

Эти слова рушат его сдержанность. Он наклоняется ко мне, и поцелуй становится яростным, требовательным. Я не думаю о том, что это может оставить след. Пусть. Пусть он возьмёт всё, что нужно, чтобы снова стать целым. Чтобы починить то, что я сломала.

Его лоб прижимается к моему, его тяжелое дыхание обдаёт моё лицо, когда он шепчет: — Я помню тебя.

Я смотрю в его глаза, которые кажутся бесконечными в тени. — Я никогда не забывала.

— Леона, — стонет он, проводя руками по моей груди и сжимая под тонкой тканью свитера. Как только я выгибаюсь навстречу его прикосновению, его руки опускаются ниже, находят пояс моих джинсов и ищут пуговицу, которая освободит меня от их плена.

— Не называй меня так, — задыхаюсь я, выгибая бедра, когда его рука скользит внутрь моих джинсов, слишком нетерпеливая, чтобы задерживаться на такую мелочь, как снятие штанов.

Он проводит пальцем по киске, собирая влагу, которая, я уверена, пропитала мои трусики, прежде чем нажать на клитор, и это восхитительное давление разрывает все узы, которые еще связывали меня со здравомыслием. Он опирается на локоть, ухмыляясь мне, в то время как другая его рука продолжает творить своё волшебство.

— О? — Он убирает палец от моего клитора и начинает скользить по резинке моих трусиков, дразня меня. — А как бы ты хотела, чтобы я тебя называл?

Я стону в отчаянии, наклоняя бёдра к этим пальцам, которые остаются раздражающе близко, но недостаточно. — Ты знаешь, чего я хочу.

Один палец скользит по киске, но отступает, не углубляясь дальше.

— Я хочу, чтобы ты это сказала. — Его глаза блестят от страсти и озорства, как бенгальские огни в День Независимости. Его палец скользит в мою щель, раскрывая меня для него, но он замирает у входа, вызывая меня ответить. — Я хочу, чтобы ты умоляла.