Мы можем начать все сначала. Можем уехать отсюда, и тогда ему не придется меня прятать. Мы не сможем добиться того, о чем мечтаем, пока над нами нависает тень нашего прошлого.

Я придерживаю пластинку, размышляя о своем странном (или не очень странном) предложении. Погруженная в свои мысли, я слышу, как под знакомыми шагами Сэма на ступеньках за дверью хрустят разбросанные продукты.

Я закатываю глаза, довольная тем, что Сэм застал меня именно за тем, о чем я писала.

— А как же доверие? — спрашиваю я, все еще стоя спиной к двери, когда он входит.

Шаги прекращаются, и он молчит. Но к этому я уже привыкла. Чтобы общаться с ним с помощью жестов или записок, мне надо на него смотреть, поэтому я поворачиваюсь.

Но стоящий передо мной человек вовсе не Сэм.

Мы смотрим друг на друга несколько секунд, которые кажутся вечностью. Похоже, что он потрясен не меньше моего.

Во мне еще живо то инстинктивное желание попросить о помощи, но я думаю о Сэме и о том, что с ним будет, если я это сделаю. После всего этого я чувствую себя предательницей.

Я вглядываюсь в знакомое лицо, пытаясь вспомнить, кто это такой. Я очень давно не видела никого, кроме Сэма, но воспоминание о лице этого человека кажется мне совсем свежим. Будто впервые я увидела его не так давно.

Мужчина тяжело сглатывает; по тому, как он пытается заговорить, я вижу, что у него пересохло во рту.

— Вы…Веспер Риверс? — спрашивает он.

Я Веспер Риверс? У меня ее лицо, тело, волосы и глаза, но та ли я девушка, которую похитили несколько месяцев назад? Я уже не знаю. Если он пришел сюда, чтобы меня спасти, то вернет домой не ее, а незнакомку.

Но лгать, похоже, не стоит, и я нерешительно киваю.

Мужчина тяжело вздыхает и пятится назад.

— Я... простите, — говорит он, отступая на шаг и нащупывая дверь.

— Кто Вы? — в отчаянии спрашиваю я, сбитая с толку и напуганная его реакцией.

— Я... мне нужно идти, — запинаясь, бормочет он, закрывая дверь.

— Подождите! — кричу я, колотя в дверь и слыша, как он ее запирает. — Кто Вы такой?

Но, как обычно, в ответ слышу лишь тишину.

Я расхаживаю взад-вперед, пытаясь вспомнить это лицо. Оно такое знакомое. И вдруг меня внезапно осеняет, словно удар молнии. Я роюсь в своих вещах в поисках обрывков газеты, которую порвала, когда Сэм надо мной издевался. Тогда я собрала их и спрятала под матрас. На случай, если умру, но кто-нибудь разыщет это место, здесь будет подсказка. Я раскладываю их на своей постели и лихорадочно собираю по кусочкам. И вот тогда я окончательно убеждаюсь в том, о чем и так уже догадывалась. В газете фото с пресс-конференции. Ниже, в подписи, слева направо перечислены те, кто на ней присутствовал. Человек, только что заперший меня в моем доме, — именно тот, кто должен был меня спасти: шериф Эндрю “Скутер” Хантер-Риджфилд.