— Эндрю, верно? Я могу тебя так называть?

— Да, — скептически соглашается он.

— У меня ничего не осталось. Такие, как я, не возвращаются домой. Мы умираем. Ну, или все так считают. Но нам не суждено вернуться домой. И я здесь, хотя меня здесь быть не должно.

— Тебе просто нужно дать себе время.

— Я чувствую, что задыхаюсь от всей этой свободы. От всего этого богатства выбора. Без Сэма у меня нет ощущения безопасности.

— Это он заставил тебя так себя чувствовать.

— Да. И есть только два способа, как я могу почувствовать себя в безопасности от него. Первый — вернуться туда, где я была, и второй… — Я сдерживаюсь, чтобы не рассказать офицеру полиции об убийстве. Он мне не друг. Мне не стоит об этом забывать.

— Что ты пытаешься мне сказать, Веспер? — начинает волноваться Риджфилд.

Но я больше не могу делиться с ним своими тайными мыслями. О том, как стыдно желать мужчину, сотворившего со мной непостижимые вещи. О том, как после ухода Сэма я мучаюсь из-за каждого принятого решения.

— Она у меня, Эндрю. Его шкатулка с безделушками. Бьюсь об заклад, ты думал, что после уборки в доме он забрал ее с собой. Ты наверняка о ней знаешь. Обо всех тех мелочах, которые он у нас забрал. Обо всех этих сувенирах. Вроде этого... — Я протягиваю руку и сжимаю в пальцах цепочку с кулоном в виде луны. Когда-то она так много для меня значила. Не думала, что цепочка может символизировать что-то большее, чем уже символизирует, но теперь она переполнена смыслом. В ней так много всего, что я каждый день чувствую, как все это давит мне на шею.