— Ну, это вряд ли, — возразил Аркадий Сергеевич. — Но половина этого была.

— А вы обратили внимание, — спросила маленькая Полина с родинкой, — что микрофон у владыки отказал?

— Да, — сказал Аркадий Сергеевич, — и как раз в самом патетическом месте.

— В каком? Не уловила? — спросила полная женщина, охорашиваясь.

— Ну, когда он пришпорил старую клячу борьбы с внешними врагами, — сообщил с язвительной улыбкой Аркадий Сергеевич.

— Ах, все так запутано, все смешалось в доме, — проговорила полная женщина.

— Полноте, — сказал Аркадий Сергеевич. — Все понятно. Старая сказка. Из сундуков вытаскивают побитые молью кафтаны, того же Грозного, френч Сталина. И за них велят стоять. Ну, плюс новенькие Поприщины-Фердинанды. Да, на Западе и Востоке канальи, и за ними нужен глаз да глаз, но, помилуйте, сейчас все же нет врага опаснее ни на Западе, ни на Востоке, чем враг насилия, лени, равнодушия, жесточи, мздоимства, рабства. Кафтаны и френчи набиты старой гадостью. И ваш владыка туда же. Как и патриарх. Ну да, вино бродит. Власть, общество — все бурлит. А его пытаются влить в старые мехи. И они, конечно, лопнут. Нитки-то не те, золотые. Гнилые нитки. Вот. Сейчас очень интересно читать исторические труды, хотя бы Соловьева о Смуте или Грозном. Советую. Оторопь берет. Потому что все эти типы — ну как раз именно и присутствуют во всей красе: опричнина, бояре, то присягавшие Лжедмитрию, то Шуйскому, за что срывали отличный куш, народ, со светлыми слезами радости и умиления встречающий ложного царевича Димитрия и тут же терзающий его труп. Или суд — над тем же Шеиным, не взявшим Смоленск во многом именно по вине бояр, царя, мешкавших с помощью, да и попросту мешавших из зависти к недавнему фавориту патриарха и самого царя и герою. Не суд — а шутовство кровавое, со стуком покатившейся головушки… Но как раз в то время и зазвучала порода высшей пробы. Хотя бы и наша огненная золотая глина — Смоленск, — заявил Аркадий Сергеевич.

— А сейчас? — тут же спросил Косточкин.

— А вы прислушайтесь, — сказал Аркадий Сергеевич, поправляя очки и берясь за серебряный портсигар. — Простите, курить охота, выйду на балкон на пару минут, — обратился он к дамам.

И Косточкин засобирался. Он простился со всеми. Охлопьев напомнил ему об альбоме. Вручая альбом, посоветовал вклеить на место вырезанных фотографий какие-то свои работы. Косточкин снова с некоторым сомнением, если даже не со смятением, взглянул на живописца с замасленными волосами, тонкогубым вольтеровским ртом, но тем не менее слегка поклонился ему, пожимая руку, и вышел. Рука старика была теплой, взгляд сквозь толстые стекла очков насмешлив. Неужели он все время шутил? Язвительно шутил, и только?