– Отлично. Не могу дождаться.
– Мама просто… защищает меня. Беспокоится, что я вновь буду страдать. – Он отворачивается.
– А где сейчас Патриция? По-прежнему живет здесь или…
– Нет. Она уехала. Переехала в Калифорнию. Мы можем поговорить о чем-нибудь другом?
Вздохнув, откидываюсь на спинку дивана.
– А твои родители знают, что произошло? В смысле, можно ли и мне узнать? – Потому что меня начинает бесить его молчание о столь важных вещах.
– Скитер, я же говорил тебе, что не люблю обсуждать… – Но после паузы продолжает, понизив голос: – Папа в курсе лишь отчасти. Маме известны все подробности, как и родителям Патриции. И разумеется,
Она прекрасно понимает, что натворила. – Он одним глотком допивает виски.
– Стюарт, я спрашиваю, только чтобы не повторить ее ошибки.
Он поднимает на меня взгляд, пытается рассмеяться, но смех больше похож на рычание.
– Ты и за миллион лет не сумеешь сделать то, что совершила она.
– Что именно? Что она сделала?
– Скитер, прости, я устал. Пожалуй, пойду домой.
Вхожу утром в душную кухню. День предстоит ужасный. Мама пока у себя, готовится к поездке по магазинам, дабы должным образом нарядить нас обеих к ужину у Уитвортов. Я в джинсах и свободной блузке.
– Доброе утро, Паскагула.
– Доброе утро, мисс Скитер. Завтрак, как обычно?
– Да, пожалуйста.
Маленькая и юркая Паскагула. В прошлом июне я сказала ей, что предпочитаю черный кофе и тосты, лишь слегка смазанные маслом, и она никогда больше не переспрашивала. В этом она похожа на Константайн, которая помнила все, что касается нас. Сколько же завтраков разных белых дам приходилось ей держать в голове. Интересно, каково это – всю жизнь запоминать чужие предпочтения по части масла на тостах, крахмальных воротничков и смены постели?