– Штукарь! Держись! – крикнул Брент. – Я иду! – В глазах у него потемнело. – Держись! Держись!

– Что там? – крикнул Стиви из глубины форта.

Подойдя к вороной, ковбой замер от ужаса. Вся правая сторона живота негра потемнела от крови. На мгновение мир остановился.

– Штукарь. – Брент взял раненого за плечо. – Штукарь, очнись. Я здесь.

– В укрытие! – приказал Длинный. – Быстро!

Взяв лошадь под уздцы, Брент повел ее вместе с окровавленным наездником к конюшне, расположенной между фортом и отвесной горной стеной.

– Их там много, – не поднимая головы, выговорил негр. – Еще человек шестьдесят, не меньше.

– Ладно. – Численность противника была сейчас не самым главным, что беспокоило Брента. – Ты как? Что у тебя с…

– Положи меня рядом с отцом, – прохрипел Штукарь.

– Мы поставим тебя на ноги.

– Не поставите. Подстрелили сбоку. Печень… Почка… – Штукарь стал задыхаться. – Положи… с отцом. Хочу лежать с ним.

Брент откашлялся.

– Мы положим вас вместе. – Ему стоило немалых сил произнести это твердым голосом, но позволить себе сломаться перед умирающим он не мог. – Обещаю.

– Спасибо. – Штукарь взял Брента за руку и нежно ее пожал. – И скажи Стиви, что я намерен являться ему.

– Ладно.

– Постоянно.

– Ладно.

Брент повел лошадь по длинному выложенному бревнами уклону к конюшне. Копыта громко цокали по высохшему дереву, и эхо отскакивало от отвесной каменной стены.

– Хочешь, запишу тебя как Плагфорда? На могильном камне?

– Хочу. – Голос Штукаря был едва слышен. – Спасибо.