— Вот ты… И круглый сирота?! И одновременно — дед!

Слова прозвучали мягко, по-стариковски.

Он смотрел на Кирилла взглядом простого человека, опоздавшего на семейные торжества — и на горькие, и на радостные.

Кирилл не хотел продолжать разговор об отце, промолчал.

— Да-а… Дочка родила? Нахабинский… Значит?

Логинов померк, стих.

— Многого… Ты не знаешь!

Это был уже прежний, мгновенно замкнувшийся, Логинов.

— Хоть от позора… Нахабин спас сына своего! И дочь твою! Вот, как получается…

Неожиданный прилив ярости так же неожиданно прошел, как и возник. Снова Иван Дмитриевич смотрел на сына своего старого друга, «второго отца», с почти нескрываемой, расслабленной нежностью.

— Сколько тебе… Сейчас?

— Сорок шесть. Стукнуло!

Корсаков тоже отчего-то растрогался.

— Вот-вот… Правильно все! Так и должно быть — сорок шесть!

Логинов что-то всерьез подсчитывал в уме.

— Подумать только… Почти — полсотни) — рассмеялся он. И вдруг неожиданным, каким-то деревенским, от плеча, ударом несильно хлопнул Кирилла по спине. — А все… такой же! Дуррак!

Он рассмеялся — открыто, громко, радостно — на всю улицу!

— А ты подумай — сколько же мне?! Отцу было бы под девяносто?! Мне семьдесят — скоро — пять! Тебе — под пятьдесят! Сыну твоему — лет эдак двадцать один… И еще родился… Александром назвали?!

Кирилл невольно кивнул головой.

— Так я и знал… Что именно Сашкой! Санькой…