Охранник был похож на пятидесятилетнего и опухшего актера Сашу Петрова. Невысокий, светло-русый, разговорчивый.

Улыбка у него растягивалась широкая, но не особо искренняя, и глаза неприятно бегали, а от серо-синей формы воняло потом сильнее, чем от меня после ночной беготни по залам квеста.

Он стоял облокотившись о стойку на входе и оценивающим взглядом провожал проходящих мимо девушек, предположительно вебкамщиц.

– Здравствуйте, – отвлек я его. – Меня зовут Никита. Я друг Тифона, парня с драконом на шее, который на разгрузке подрабатывает.

– А, привет! – откликнулся он. – Чего тебе?

– Тут у нас странная история получилась, без вас не разобраться.

– Выкладывай. – В его глазах появился интерес.

– Вы же знаете про вебкамщиков?

– Кого?

– Ну, компания, которая занимается трансляциями с веб-камер.

– Это где у нас такая?

– На четвертом этаже же.

– На четвертом фотостудии и тематические залы для профессиональной фотосъемки.

– Да нет же, я точно знаю, что вебкам. Правда. Так вот Тифон и еще два моих друга к ним сегодня ночью пошли и не вернулись.

Он посмотрел на меня строго.

– А что вы ночью тут забыли?

– Ну, вы же знаете… – Я послал ему многозначительный взгляд. – Тифон же вам наверняка говорил.

– Его я знаю, а тебя впервые вижу.

Двери лифта заскрежетали. Из него вышли еще три девушки и очень быстро, чуть ли не бегом, рванули к выходу. Среди них я узнал ту Максову белоруску, хотел догнать, но охранник неожиданно схватил меня за локоть.