Натали догнала Тревора у тротуара. Он смотрел вслед отъезжающей машине, его плечи были напряжены, лицо невозмутимым.

– Эй. – Она коснулась его руки, его мускулы окаменели. – Что происходит?

– Она тебе сказала, – ответил Тревор, и это был не вопрос.

– Полагаю, у этой истории есть и другая версия. Обратная сторона.

Он глубоко вздохнул.

– Давай пройдемся.

Они шли в ногу друг с другом сквозь ледяной туман.

– Мне жаль, что тебе пришлось это видеть, – пробормотал он.

– Я не знаю, что видела.

Он поднял воротник своего угольно-серого пальто.

– Ты видела мое детство, – сказал он. В следующем квартале он нырнул в фойе бутик-отеля с тихим лобби-баром. Заказал два старомодных коктейля и велел бармену сделать ему двойную порцию.

– Что происходит? – спросила Натали.

Тревор ухватился за край стола и посмотрел на нее. Она никогда раньше не видела его беззащитным. Теперь увидела. Он выглядел унылым и побежденным.

– Моя мама – это нечто. Но, как ни странно, она не лгунья. Он сделал глубокий глоток.

– Я слушаю, – сказала Натали. – Все в порядке, Тревор. Ее зовут Дорин Дентон?

Он кивнул.

– Мы вдвоем жили в трейлерном парке Карсон-сити. Мой отец был каким-то бродягой, которого я никогда не встречал. Она пила и работала в казино. Иногда вспоминала, что мне нужно бросить булку хлеба и банку арахисового масла. А может даже коробку хлопьев. Мне чудом удалось окончить школу. При каждом удобном случае я отсиживался в библиотеке. Это было мое убежище.

– Значит, твой опыт, твоя биография – это все выдумка.

– Такая же выдуманная, как любой из моих романов. Полная мистификация.