Машинально достает из сумки паспорт. Если и есть у Кости защита, то в тонюсенькой синей книжице этой. Кого отпугнет, а кто и с пониманием отнесется. На пару шагов к проезжей части ближе подступает, отчаянно рукой машет – спешу, мол, выручайте, ребята.

Пикапчик тормозит, в котором обычно продукты перевозят.

– Тебе куда, мужик? – шофер, лысый толстяк, живот до руля достает, с сомнением спрашивает – стоит ли связываться с небритым, нечесаным типом с фингалом под глазом.

– Здравствуйте! Я – гражданин Соединенных Штатов, – и показывает паспорт. – Меня бандиты украли. Обо мне по телевизору сообщали и в газетах, вы наверняка видели или слышали. Сегодня отпустили. Доставьте меня, пожалуйста, в любой населенный пункт, где телефон есть, чтобы в Москву позвонить. Я вас хорошо отблагодарю, не сомневайтесь.

– Американец, говорите? – уже на «вы», в глазах живой интерес. – А по-русски чешете лучше нашего брата.

– Да я русский, просто живу в Америке.

Я вроде слышал про историю эту. Зять, что ли, рассказывал… Садитесь, отвезу, так и быть.

Плюхается Костя на сиденье возле шофера и стонет сквозь зубы – ребра проклятые… Сумку на колени, тесно, не для его роста.

– Чего стонете? Били, небось? – участливо спрашивает шофер. – Вон физиономия какая. Скажите спасибо, что выпустили. Отморозки, у них святого ничего нет.

– Где мы находимся, в каких краях?

– Тверская губерния это.

– До ближайшего города сколько верст?

До Твери километров тридцать. Мне как раз туда.

– Хорошо. Едем. В какое-нибудь место, где телефон есть. Вы меня сейчас не пытайте, что да как было. Мне говорить тяжело, понимаете.

– Как не понять.

Через минут сорок пикапчик ход замедляет у отделения милиции. Костя медлит, спрашивает толстяка: может, другое место поискать? Тот смотрит с недоумением: ты чего, мужик, яйца крутишь? Ментов боишься? Их бояться надо, но не в твоем же положении… И то верно. Костя просит толстяка свой адрес написать, по которому деньги высылать. Тот отказывается: какие деньги, просто услугу оказал, выручил человека, тем более иностранца. Костя настаивает: дайте адрес. Спрятав бумажку в сумку, пожимает вялыми, не своими пальцами тяжелую, как кувалду, лапищу шофера, который тезкой оказывается, Константином Ивановичем, и выходит на пятачок перед отделением милиции. Входит в помещение, к столу дежурного, мимо сотрудники в форме проходят, и вдруг обморочная тошнота к горлу подкатывает. Только бы не упасть. Держится за стенку, дышит, точно рыба на песке прибрежном, широко раскрыв рот, а воздуха не хватает. Сердце. А может, и не сердце – приступ при виде формы ментовской. Все они для него отныне «капитаны Сидоровы».