Светлый фон
Ее портрет.
Портрет убитой.
Ее портрет.
Она.
Та, из гостиницы.
Та, с кем он ушел.
Он посмотрел на фотографию и содрогнулся.
Проглотив комок в горле, трясущимися пальцами зажег сигарету.
Он боялся, что вот-вот упадет в обморок.
Нервно затянулся.
64
64
— Ничего? — уныло спросил Бу Борг.
— Ничего, — ответил Фриц Стур. — Ничего сверх того, что тебе уже известно и о чем ты уже написал.
— А разве то, что я написал, не верно?
— Этого я, кажется, не говорил.
— Не говорили...
— Вот так...