Можно сколько угодно бежать от беды, но от себя не убежишь. А если беда проросла в тебя, пустила полынные корни, то как от нее скрыться? Как забыть хотя бы на мгновение, что ты – дочь спятившего от таблеток полынника, меченая на пороге второй вещицы, а он – служка, готовый сорваться в никуда по первому же звонку хозяина? И что бы они ни делали, как бы ни обманывали себя, от минутной близости им станет в разы хуже. Так есть ли смысл в кратчайшем побеге, если каждая секунда вместе лишь приближает их точке невозврата?

Рэм прочел ее мысли. Он не отшатнулся, но сразу перестал улыбаться. И посмотрел на Улю так, что она просто не смогла ответить на этот взгляд, полный звериной тоски по человеческому теплу, и отвела глаза. Так они и стояли. Непозволительно близко, бесконечно далеко друг от друга.

– Ты заберешь с собой записи? – наконец хрипло спросил Рэм.

– Да, наверное, стоит забрать. Я ведь не дочитала… Может, найду что-то еще… – пробормотала она, принимаясь срывать листочки со стены и слыша, как Рэм за ее спиной собирает в кулек рассыпавшиеся таблетки.

Заперев дверь квартиры, Уля на секунду задумалась, но все-таки положила ключ в карман и застегнула молнию. Рэм не издал ни звука, ни смешка. И та же тишина, что десять минут назад зудела невыносимым желанием прикоснуться, теперь высилась между ними, отдаляя их с каждой секундой.

Уля села на заднее сиденье. Рэм повозился с ключом зажигания, машина заурчала и двинулась. Уже выезжая из двора, краем глаза Ульяна успела разглядеть заворачивающий к дому мамин джип. Представив, в какую ярость придет мама через пару минут, Ульяна беззвучно хмыкнула, бросила взгляд на лохматый затылок Рэма и уткнулась в непрочитанные листки.

То ли автомобильная тряска мешала ей сосредоточиться, то ли Артем стремительно терял ясность рассудка, но разобраться в оставшихся записках было сложно. Текст перестал походить на дневниковые записи, он стал скорее отрывками чьих-то сумбурных размышлений.

Отец то и дело рисовал круги. Еле заметные и жирно заштрихованные, пустые внутри и заполненные нечитаемыми строчками, зацикленные в спирали, ровные, вычерченные по циркулю, и кособокие, пьяные. Круги. Круги. Круги.

«Полынь питает нас. А мы питаем полынь. Мы – компост, на котором бурной сединой расцветает смерть. Что есть смерть в большом, вечном понимании? Уход в небытие, туда, откуда ты пришел когда-то. Человек идет по кругу, чтобы однажды вернуться в исходную точку. В пустоту. Или туман – теперь я не знаю, что страшнее. Вдруг там, за чертой, все именно так, как я видел? Бескрайнее поле, безвольные фигуры, бестелесное нечто, и оно подбирается все ближе. Слишком много «без». Слишком много провалов.