Пока они были в доме, небеса воистину разверзлись. К тому времени, как Трикси довезла их сквозь проливной дождь до жилища Мэтта в Мид-Сити, было уже сильно позже девяти.

– Нам нужна пушка, – сказала она Мэтту после того, как он пустил их внутрь. На Мэтте были трусы-боксеры – и ничего больше. Он сидел на краю дивана и пялился в телевизор, где показывали какое-то военное кино.

– Пива хочешь? – спросил он у Трикси. На Ника он не взглянул ни разу.

– Нет, спасибо.

– Зачем тебе пушка?

Ник ждал, что Трикси все объяснит, но когда она не проронила ни слова, понял, что вопрос предназначался ему.

– Мне надо кое-кого пристрелить, – сказал он.

– Да ладно. – Мэтт продолжал смотреть в телевизор.

– Я готов исполнить свой долг.

Это, похоже, вызвало реакцию, но не ту, которую он ожидал. Мэтт оглядел его с неприкрытым презрением.

– Подстрелив какого-то ниггера? Добьешься только того, что тебя за решетку упекут. А потом и мою жопу туда же усадят. Иди на хер отсюда, чувак.

– Меня не поймают.

– С моей пушкой – точно.

Вмешалась Трикси.

– Я знаю, что у тебя тут есть запасные, – сказала она.

– Почему бы тебе не завалить хлебало, Трикс?

– Этого хочет Деррик, Мэтт. Прекращай.

Ник уставился на нее, неожиданно сбитый с толку. Когда это стало иметь какое-то отношение к Деррику?

– А мне он ничего не говорил, – сказал Мэтт, возвращая взгляд к телевизору. Он казался необъяснимо увлеченным рекламой электробритвы.

– Он тебе много чего не говорит, – холодно сказала Трикси. – Никому из вас. Только если заберешься к нему в постель… но я что-то тебя там не видела.