Каждый раз, проходя мимо двери в ванную, Дэвид видит следы от бейсбольной биты, которую выронил, когда его били шокером. Каждый раз, засыпая в своей кровати, он вспоминает тот вечер, как Челси залезла туда с дочерьми и, ухмыляясь, провоцировала его. Она сделала это нарочно, теперь Дэвид понимает это. Она специально делала все неправильно, подталкивая его к краю пропасти.

Она умнее, чем он думал.

И это он тоже ненавидит.

Должен быть способ отыскать их: и ее, и детей.

Он уже знает, что Элла в бегах, — но она вместе с Челси или сама по себе? Дочь заблокировала его номер в телефоне и бросила машину. С кем из них Бруклин? Может, они где-то все вместе?

Он мечтает увидеть их лица, когда найдет их.

Мечтает увидеть удивление, вину, страх.

Хочет, чтоб они точно знали, что будет дальше.

Они сбежали от него — и это была ошибка. Они принадлежат ему.

Звонит телефон, прерывая мысли. Брайан.

— Привет, приятель, — здоровается Дэвид. — Есть новости по поводу вакцины?

— Забудь о вакцине! Ты слышал насчет Хантли?

Дэвид отставляет пиво в сторону.

— А что с ним?

— Он мертв, я только что узнал.

— Как?!

Брайан вздыхает.

— Похоже на последствия Ярости. Должно быть, он выслеживал кого-то, и преступник на него набросился. Его нашли в доме какой-то старушки, его забили хрустальной конфетницей. Патрульная машина припаркована в гараже, повсюду отпечатки пальцев, но совпадений по базе не выявлено.

Дэвид замирает.

— Где? Где они нашли его тело?