Разошлись к взаимному удовольствию. Пацаны – молча и деловито, чтобы случайно не матюкнуться, не разжечь новый конфликт. Направляемый дружеской дланью, я тоже послушно шагал рядом с Босярой, пока не увидел, куда же конкретно мы направляемся. Под веткой шелковицы, склонившейся над кюветом, стояла на цыпочках Женька Саркисова и обрывала спелые ягоды. На остром её плечике безвольно болталась огромная сетка-авоська с двумя полукруглыми караваями белого хлеба по пятьдесят копеек за штуку. Естественно, я стал тормозить.

– Ты чё? – не врубился мой будущий крёстный отец.

– Пойду-ка я, Славка, домой, – шёпотом вымолвил я, норовя шагнуть за кусты, – куда мне в таком виде?

И правда, куда? Сквозь прореху ниже мотни рвутся на волю синие сатиновые трусы. Рубашка разошлась на пупе: две пуговицы вырваны с мясом. От книжки осталось одно название. Вся обложка в пятнах тутовника.

Пацан пацану мог бы и посочувствовать. Ну, сделать хотя бы соответствующий вид. А Босяра заржал. Залился серебряным колокольчиком. У него после ломки голоса так тенорок до старости и остался. И смех ни на йоту не изменился. На пару минут зайдётся, глянет в лицо виноватыми зенками, скажет «Ой, не могу!» и снова «Хи-хи». Особенно его убивали мои трусы. И что в них такого особенного? Сам точно такие же носит…

На шум подтянулась Женька. Уронила голову набок, сожрала меня глазищами, сказала, что ссадина будет на лбу. Зелёнкой надо помазать.

– Ты внимательно посмотри! – между двумя приступами «ой, не могу» прохрюкал Босяра. – Авария у пацана. Не хочет больше идти к Рубену на день рождения. Домой собирается.

Меня аж всего передёрнуло. Лицо окатило жаром. Чувствую, краснею. Сомкнул я штанины по стойке смирно, да всё норовлю повернуться бочком или спрятаться за Славкину спину.

А Женька такая флегма.

– Вот так, – говорит, – и дойдёшь потихоньку. Мы тебя с обеих сторон прикроем. Ничего страшного. Тётя Саша за пять минут штаны на машинке прострочит, рубашку заштопает и пуговицы пришьёт. Или я, если ей будет некогда. – Ещё раз пришпилила взглядом, приподняла изнанку воротника, отцепила булавку, Славке дала вместе с авоськой. – Пойду пока книжку почищу. А ты помоги, как сможешь.

Я аж удивился. Будто это и не она. Голос обычный, девчоночий. Говорит не растягивая слова, без малейшего налёта цыганщины. Это потом, на старости лет, её переклинит. Она тебе и принцесса, и потомственная колдунья, и генерал. Помню, сидел, плевался у телевизора.

Спросил, кстати, у кума, как подвернулся удобный случай: что, мол, за пургу сеструха твоя гнала? Он тоже не лучше: начал мне горбатого втюхивать о наследниках, какую-то там корону неуловимых мстителей с мужниной стороны. В общем, напустил туману. Ну, армянин ассирийских кровей, что с него взять?