В окне справа некое шевеление. Приподнимается и снова падает занавеска.

Секундой позже дверь открывает девочка-подросток. Тощенькая кудрявая брюнетка в очках. Первое впечатление о ней – этакий книжный червячок, паникующий перед чужими.

Девочка оглядывает меня с ног до головы. Молчит. Ждет, чтобы я первая заговорила.

– Привет. Извини за вторжение. Я только хотела узнать – Дэниел Фитцпатрик здесь живет?

Девочка хмурится. Колеблется. По лицу видно – напряглась.

– Не бойся меня.

Ей, наверное, не больше четырнадцати.

– Я не по делу. Просто хотела с ним поговорить. Если он здесь.

Я не говорю «если он жив», но фраза вертится на языке.

– Минутку подождите, – произносит девочка. Исчезает в доме, но дверь оставляет открытой.

А если она – дочь моего отца? Моя единокровная сестра? Рот у нее чуть похож на рот Кейси…

Заглядываю в дом. Чистенько, аккуратненько. Лестница на второй этаж; направо от входа – гостиная. Мебель старая, но не замызганная. Выбегает небольшой терьер, обнюхивает мои ботинки, поднимает дыбом шерсть на холке.

Пытаюсь заслонить ему выход, отпихиваю ногой от двери. Не хватало, чтобы пес выскочил и потерялся. В доме тихонько включено радио, передают рождественские мелодии.

Девочка что-то долго не возвращается. Может, она оставила дверь открытой, приглашая меня за собой? Этак все тепло из дому выдует. Я и сама озябла. Дышу на руки и вдруг вижу: кто-то идет вниз по лестнице. Сначала появляются босые ступни, затем – лодыжки в серых тренировочных штанах.

Мужчина. Лет пятидесяти. Темноволосый. Отец. Мой отец.

– Микаэла, это ты?

Киваю в полумраке.

– Хорошо, что ты сама меня нашла. А то хозяйка твоя такая скрытная…

* * *

Он оглядывается, сует ноги в ботинки, нашаривает на столе связку ключей, выходит ко мне на крыльцо и закрывает за собой дверь.