— Что это вы так плохо выглядите? — спросил я его. — Переживаете чужую боль как свою?

Он бросил в мою сторону быстрый взгляд и ответил:

— Может быть, вас это удивит, но это действительно так. Просто мне надоели посещения. Больной в бессознательном состоянии, а около него кто только не крутится! Пресса, милиция, еще черт знает кто!

— Кто? — быстро спросил я.

— Что — кто? — удивленно посмотрел он на меня. — Я же говорю: пресса, милиция.

— А еще кто? — напомнил я ему. — Ну, вы сами говорите: «еще черт знает кто»… Вот я и спрашиваю — кто?

— До свидания, — заторопился он. — У меня, знаете ли, не один больной Сюткин. Честь имею!

— Подождите, доктор! — остановил я его.

Он обернулся.

— Что еще?

— А что это вы только на одну пуговицу застегиваетесь? — спросил я. — Времени нет? А колпак почему не постираете?

Он долго смотрел на меня, пытаясь понять, причем здесь его колпак, а потом пожал плечами и сказал:

— До свидания, — и засим удалился.

— Куда ты теперь? — спросила меня Рябинина, как только мы с ней вышли из больницы на улицу.

— В редакцию, — ответил я. — Материал писать. Завтра покупай «Российскую молодежную».

— Вот еще, — усмехнулась она. — Вечером будешь дома?

— Надеюсь.

— Я приеду.

— Что мне тебе сказать на это? Ура.

— И на том спасибо, — сказала она мне.