Нет, уважаемый Александр Рэмович, — довольно добродушно, насколько ему это удалось, произнес Стив и чутким ухом уловил хлопок автомобильной дверцы где-то далеко внизу, а потом и шаги на лестнице. — Если меня не подводит десятое чувство, то люди из этой весьма уважаемой организации — там. — Он ткнул пальцем в сторону предусмотрительно запертой двери. Я — Стив Эпстайн. Отвечайте, где Роберт, — вы дружили с ним давно, и он еще в студенческие годы подарил вам свой «Кодак».

— Не знаю никакого Роберта… — потерянно посмотрел фотокор на входную дверь. — Что вам вообще ог меня надо?

В дверь постучали. Робко, осторожненько. Фотограф, который оставался в зале, выглянул в коридор и посмотрел на Тягны-Рядно. Тот отчаянно замотал головой не открывай.

Кто там? — закричал фотограф в сторону двери. Приглушенный расстоянием голос произнес: — Здесь лаборатория Зураба Гуридзе?

— Я есть сам Зураб Гуридзе. Что надо?

— Поговорить.

Фотограф посмотрел на московского корреспондента, тот замотал головой еще отчаяннее.

— Сейчас, минуточку, уважаемый. Я только спрячу фотобумагу и пленку… — Подскочив к Стиву и фотокорреспонденту, он зашептал: — Клянусь мамой — это из милиции. Есть второй ход! Он за тем шкафом и ведет на балкон тети Зилицы. Скажете, что от меня, и извинитесь… — Он повернулся в сторону двери: — Минуточку. Сейчас возьму ключи. Интересно, кому это на ночь глядя потребовался бедный Зураб? Что, разве дня мало?..

В дверь постучали гораздо требовательнее:

— Открывайте! Милиция!

Ах, милиция! — запричитал фотограф. — Это совсем другое дело. — Он захлопнул дверь, ведущую на балкон, потом проскочил в залу и принялся сдирать с себя брюки и жилетку. — Девочка, быстренько в позу номер ноль… Так надо, дорогая.

Девица привычно и с улыбкой на устах принялась снимать то малое, что еще на ней оставалось: шляпу и чулки.

Дверь в коридоре рухнула в тот самый момент, когда Зураб и фотомодель, абсолютно голые, прижались друг к другу…

Завидев на пороге комнаты нескольких мужчин при пиджаках и галстуках, а одного и с пистолетом, девушка сперва тоненько вскрикнула, а потом пронзительно заверещала.

— Вы Зураб Гуридзе? — спросил лежавшего на полу обнаженного фотографа один из пришедших, тоже грузин, за спиной которого стоял высокий интересный мужчина с негрузинской бледностью в лице.

— Простите, но я не могу дать вам паспорт… В данный момент у меня нет кармана…

— Это действительно Зураб Гуридзе, — подтвердил один из вошедших, поглядывая на блондина. Я его знаю лично…

— Здравствуйте, батоно Вахтанг, — осклабился Гуридзе. — Я не признал вас сразу.