– Вот дерьмо, – я вскакиваю с кровати. Я опаздываю.
Дверь распахивается. Передо мной растерянный мужчина с голым торсом. Это явно не тот номер. Я извиняюсь, спускаюсь в холл, иду на ресепшен и еле сдерживаю ругательство: передо мной тот самый администратор, с которым я имела счастье общаться вчера. Увы, он по-прежнему ничем не может помочь. Видимо, считает, что его работа состоит в том, чтобы не помогать. Спустя пятнадцать минут, после разговора с другим, куда более любезным, сотрудником мне сообщают правильный номер комнаты.
17, а не 22, как сказала Оливия.
Я стучу. Открывает женщина средних лет с пышными бедрами и блестящими темными волосами. Она хмурится.
– Вы, наверное, Кейти, – укоризненно говорит она. – Я Шерил, парикмахер-стилист.
Я смотрю ей за спину и вижу просторный светлый номер с открытыми потолочными балками и огромной кроватью «кинг сайз». Фоном играет музыка, слышна оживленная болтовня. Утренние приготовления в разгаре. Я не хочу внутрь. У меня чувство, что я захожу в кишащую акулами воду, но не торчать же весь день в коридоре. Поэтому я просачиваюсь бочком, с красным лицом и подавленным видом. Флоренс в халате цвета слоновой кости спиной ко мне разговаривает с Оливией и женщиной, размахивающей карандашом для губ, – видимо визажистом. Чуть в стороне стоят мать Флоренс, Сьюзен, и тетя Флоренс, Мэй. Стройная привлекательная женщина в черном с дорогой на вид фотокамерой делает репортажную съемку невесты и подружки невесты. Постепенно все взгляды поворачиваются в мою сторону, и у меня возникает тошнотворное ощущение: здесь только что говорили обо мне.
Флоренс сверлит меня испепеляющим взглядом. Губы Оливии изгибаются в легкой самодовольной улыбке. Игнорируя ее, я отвечаю на стальной взгляд Флоренс искренним умоляющим взглядом.
– Мне так жа…
– Твой халат на кровати, – холодно перебивает Флоренс.
Остальные смущенно переглядываются.
Кивнув, я беру халат, заставляю себя идти, а не бежать в ванную, переодеваюсь и споласкиваю лицо холодной водой.
Поверить не могу, что я опоздала. Если бы не выключенный телефон и неправильный номер комнаты… Наверняка Оливия каким-то образом проникла ко мне рано утром и выключила мобильник. Возможно, она стащила вторую карту-ключ, когда я уронила их в холле. Я так и не вернула карту Оскара на ресепшен и не проверила, остались ли у меня обе.
На лице Оливии никаких следов вчерашнего испуга. Неужели она прошептала эти странные зловещие слова только для того, чтобы устроить мне бессонную ночь? Она раз за разом расставляла ловушки, и каждый раз я попадалась, как она и рассчитывала. Ярость пылает в груди огнем. Ненавижу ее. Искренне ненавижу.