Всё, проехали.

— Мы шли заявить об убийстве в целях самообороны.

— Кто убил? Кого? Когда? Как?!

— Убила я, — мисс Шиммер принялась демонстративно загибать пальцы. — Убит Красавчик Дэйв, фамилии не знаю. Это случилось минут двадцать назад, возле станции дилижансов. Дэйв пытался застрелить преподобного Элайджу. К счастью, я успела раньше.

— У мисс Шиммер есть свидетели, — подхватил проповедник. — Я и преподобный Элайджа. Расспроси́те утром преподобного, он подтвердит. Тело ждёт вас у гробовщика. Винтовку покойного вы найдёте там же.

Сэм нахмурился:

— Я попрошу вас до особого распоряжения…

— Не покидать город, — закончили хором мисс Шиммер и пастор. — Будьте уверены, мы и не собирались.

— Тогда можете идти. Спокойной ночи.

Прозвучало как тонкая издёвка. Кажется, Сэм понял.

— Спасибо, мэм, — добавил он, смущённо глядя в пол. — Спасибо, сэр. Простите, что не поблагодарил сразу. У меня в голове черти пляшут.

Отойдя от дома ярдов на сто и свернув за угол, мисс Шиммер остановилась:

— Мистер Редман! Вы здесь? Вы меня слышите?

— Да! — возопил Джош. — Я здесь, перед вами!

Мисс Шиммер едва заметно прищурилась — так, словно целилась из револьвера. Пастор сделал то же самое. Джош видел: шансеры при них и заряжены. Он не знал, чем повредит духу человека дух пули, но проверять на себе не хотелось. Чутьё, сэр — оно не только у Сэма.

— Я вас вижу, — отметила женщина. — И слышу.

Проповедник кивнул.

— Сейчас мы найдём место, где сможем поговорить. Учтите, мистер Редман, взгляд шансфайтера требует усилий. Мы не сможем иметь счастье общаться с вами двадцать четыре часа в сутки. Постарайтесь быть кратким, ладно? По дороге мы не станем тратить силы, так что не пытайтесь заговорить с нами. Когда придём, я дам вам знать.

— Да, мэм! Я понял! Спасибо, что…

— Рут. Просто Рут.