Она всхлипывает, хотя обычно спокойна и невозмутима, и обнимает меня, а я зарываюсь лицом в ее волосы, на которых осталась лишь тень привычного золотого сияния. И руки на моих плечах такие слабые, безвольные. Она достаточно настрадалась.

– Ты победила? – неуверенно спрашивает она. Я лишь качаю головой.

Она хватает меня за плечи и пристально изучает мое лицо:

– Тогда как же ты вернулась?

– Это долгая история, – знаком прошу обоих сесть, а затем рассказываю о своих месяцах в зимнем королевстве.

Как я смогла узнать больше о фейри и завоевать доверие принца, но потерпела неудачу в решающий момент. Как встретила своих предшественниц в храме, из тюрьмы которого меня потом освободила королева. Как я выдержала жестокие испытания на Ритуале семи и получила уникальную способность переступать границу. Докладываю, что граница ослаблена, но о своих чувствах – ни слова. О Сиф, об Элирии, о детишках фейри, обо всех существах, с которыми успела познакомиться, – ни слова. Ни слова о разбитом сердце, о нежеланном уважении, о почти-поцелуях. Потому что родители сами не спрашивают, как это у меня получилось. И я не хочу разочаровывать их еще больше.

Лютики и планы

Лютики и планы

Седьмое мая

Верис

На следующее утро Изобелла как обычно помогает мне умыться и одеться, как будто последних месяцев и не было. Комната моя выглядит, как и всегда, будто в ней регулярно убирались. Когда я спрашиваю ее, не она ли занималась этим в свободное время, она объясняет, что моя мать дала поручение. Я не знаю, что на это ответить, и могу только смотреть на ее вынужденную улыбку. Я знаю, о чем она думает. Как грустно, что мне никогда не приходило в голову, что родителям было что-то дорого в моей комнате. Даже моя одежда все еще висит в шкафу, но теперь безмятежные яркие цвета кажутся мне какими-то неуместными. Я надолго погружаюсь в собственные мысли, и в итоге Изобелла отодвигает меня в сторону и сама выбирает мне платье, многослойная юбка с цветами которого напоминает круглые лепестки лютика. В нем я чувствую себя ребенком.

Мама выглядит довольной, когда я вхожу на террасу, где она больше всего любит завтракать. Отец встает, чтобы пододвинуть мне стул. Потом мы по традиции ждем, когда мама съест первую ложку, и тоже приступаем к трапезе. Я чувствую, что эта формальность меня душит. Ломтик поджаренного белого хлеба со свежим сливочным маслом и цветочным медом, который я ем, на вкус кажется не таким. Но я машинально продолжаю жевать, повторяя в своей голове фразы, которые удерживают меня за столом. Родители ошеломлены и озадачены, пожалуй, даже не меньше меня. Мы постепенно заново привыкаем друг к другу. Моя мать хотела, чтобы моя комната была сохранена.