– Уйду в личную жизнь. Буду писать мемуары.

– Да, слышал, у тебя новая девушка. Принцесса. Поговори с Глостером, он теперь многое решает.

Они снова помолчали, потом Айвен сказал:

– Да, наверное, следовало тогда тебе довериться. Слепо. Как на «Куароне». Но я так не могу. Очевидность завораживает, согласен с тобой. Вряд ли что-то удалось бы изменить, но все же… Знаешь, всегда думается – а вдруг был упущенный шанс? Я тут недавно опять вспоминал эту историю. Как мы тогда вбежали в верхнюю рубку и увидели, что вся электроника заблокирована, заглючена, и корабля нам не остановить. И до двигателей не добраться, впереди тот огромный машинный зал с колонной реактора и балконы, на которых сидит туча киборгов с гранатометами… Помню еще цифры на таймере – одиннадцать двадцать четыре… Я понял, что нам со всем этим не справиться и через одиннадцать минут мы разлетимся на молекулы вместе с этим проклятым кораблем. И мне в голову пришли две мысли. Первая: ну почему я должен умереть среди инопланетной пакости, почему не дома, не на Земле, а на тупом, никому не нужном ионном корыте? И вторая: если мы уцелеем, то я не знаю, как жить дальше. Меня не научили, как жить после такого… Ладно. Я все-таки жду официального отчета, очень не вредно будет во время всех этих дискуссий иметь бумажку от тебя, так что не тяни.

Айвен вышел из-за стола, и они даже обнялись.

* * *

Мэриэтт дома Диноэл не застал – она позвонила и сказала, что уезжает-таки в Мюнхен и по пути купит продукты, чтобы они могли поужинать дома. Постояв посреди гостиной и рассеянно оглядевшись по сторонам, Дин опять спустился в цокольный этаж, открыл сейфовую дверь шлюза и вошел в оружейную комнату. Там он вытащил «клинты», проверил уровень смазки и зарядки аккумуляторов – механика с последнего раза оставалась практически чистой – выкатил барабаны, вытряс патроны и рассадил пистолеты в темные губчатые норы их ступенчатых боксов. Потом автоматическим движением захлопнул крышки и защелкнул замки. Неожиданно к нему пришло странное чувство – вдруг стало жалко и грустно выпускать из пальцев нагретые теплом его рук рубчатые рукояти, будто он не то хоронил, не то предавал старинных верных друзей.

– Минуту, минуту, – сказал он вслух, что с ним случалось крайне редко. – Ребята, не сердитесь. Я теперь писатель. Или историк…

Оба «клинта» промолчали. Но та же история произошла, когда он забросил на вешалку свой неизменный «двести одиннадцатый» балахон-плащ – то же тоскливое и необъяснимое чувство расставания, а вовсе не беззащитности, как он мог бы предположить.