* * *

Как только «тушки» Сидоренко пересекли границу Украины, их встретил эскорт истребителей. Ближняя пара прошлась прямо над ними и в знак приветствия сделала синхронную «бочку». Сердце полковника наполнилось радостью и гордостью за себя, за свою работу, за свои экипажи. Он секунду с улыбкой смотрел вслед расходящимся по широкой дуге истребителям, потом обратился к штурману-навигатору по связи:

– Включи-ка дублирующую станцию на передачу на коротких волнах.

– Есть, – ответил тот. – Готово.

– Флэшка с собой?

– Так точно. Куда ж без нее.

– Давай нашу. Пусть весь мир слышит.

Штурман достал из нагрудного кармана летного комбеза флэшку, вставил в гнездо, на дисплее нашел нужный файл и нажал «ввод». Через секунду с идущего с задания российского бомбардировщика в эфир понеслась знакомая еще с советских времен песня с немного измененным текстом: «Работа наша такая… Забота наша такая…. Жила бы страна родная… И нету других забот».

– И снег, и ветер… – вголос подхватил припев экипаж. – И звезд ночной полет…

* * *

– Сэр, у нас радиоконтакт с целями. Перехват на коротких волнах, – сообщил дежурный связист капитану американского эсминца, стоящего в порту Констанция. – Открытый текст.

– Что они передают? – подняв брови, спросил тот.

– Вам лучше это слышать, сэр, – радист включил громкую связь, и на капитанском мостике зазвучал перекрывающий хор и оркестр нестройный квартет мужских голосов: «Пока ходить я умею… Пока глядеть я умею… Пока дышать я умею… Я буду идти вперед».

– Вы русский знаете? – повернулся капитан к притихшему старпому. – Вы понимаете, о чем они поют?

– Нет, сэр.

– Они поют о Родине. Не о бабле, не о бабах, и даже не о том, что только что надрали задницу англичанам. Они поют о Родине. Так что, мой не в меру агрессивный друг, не дай вам бог столкнуться с этими ребятами в реальном бою.

Великобритания. Лондон