Он и сам не ожидает, что это сработает, что выкручивающая его судорогами жгучая боль хлынет по его жилам, сквозь пальцы, утекая из тела Генриха, оставляя позади себя только слабое эхо. И что враг вздрогнет и выпустит жертву из клыков.

Поздно. Слишком поздно. Даже Генриху было достаточно десяти минут, чтобы опустошить душу, а этот ублюдок, с ядом такой силы может справиться и за минуту…

Нет, нельзя об этом думать.

Это выбивает из колеи, это подергивает мир алым туманом, это будит его внутреннюю голодную тварь, которая и так спит слишком чутко…

Враг разворачивается к Генриху резким прыжком и впивается в него взглядом полыхающих алым глаз. Морда у ублюдка удивленная.

— Ты… Что ты такое? — в его дыхании её запах. Запах её крови, запах её смерти…

И нет у Генриха сейчас более вожделенной цели, чем сжатой в кулак лапой врезать Реджинальду Фоксу по зубам. А уж точно не отвечать на всякие вопросы. И он себе в этом не отказывает!

И плевать, что этому ублюдку он не равен по силам, вопли инстинкта сохранения, требующие спасовать перед сильным врагом. Но вся та ненависть, вся та ярость, весь голод, что он держал в клетке только ради того, чтобы наслаждаться утром светлой улыбкой своей Агаты, своей нежной птички — их пора выгулять.

Пусть этот кусок дерьма, что открыл свою пасть на самое светлое Орудие Небес Чистилища, подавится — кровью, зубами ли, тут уж на что силы Генриху хватит. Это можно будет с удовольствием вспомнить даже в аду.

В каждом ударе вложена его сила, на пределе возможностей. Ему не хочется себя беречь, лишь только уничтожить Реджинальда Фокса, измотать, искалечить, переломать кости и изорвать в клочья. А потом — сдохнуть и самому.

Жаль только в Чистилище второй раз не подыхают. Но, что там говорил Артур — в случае Генриха впереди только ад? Значит, будет он…

Какая разница, где подыхать от звериной тоски — в Лимбе или там?

Агаты…

Её нет.

Его смешной, самоотверженной, искренней девчонки… Той, рядом с которой он сам верил, что у него, пропащего, конченого ублюдка, еще есть возможность искупить свою вину.

Это не должна была быть она.

Он — да. По его грешному списку — он и должен был, а она — всего лишь девчонка, которая когда-то защищала свою сестру и не побоялась ради неё заступить за грань.

Она вообще не боялась стоять на своем до конца…

Никогда в своей жизни, да и в посмертии тоже, Генрих Хартман не дрался с такой самоотдачей.

Каждый удар — за неё. Пусть она уже не увидит, не узнает, угасшую душу возродить не удастся, пусть…