Я дотрагиваюсь до фонаря под глазом – болит, щиплет, прямо ой.

– А, – говорю я. – Батя.

– Понятно, малец. А едешь куда?

Я смотрю на поезд, теплые огоньки, темные силуэты. Скоро Новый год, все разъезжаются по домам.

– Да никуда. Просто хочу, чтоб люди вокруг. Мне атмосфера нравится. Поезда туда-сюда, люди вот, ну по типу вас. Люблю, что здесь людно.

Мне очень даже хочется, чтобы чувак оказался торговцем органами, грабителем, маньяком, шпионом, блядь, с иной планеты.

Но это по ходу дела обычный мужик, как все другие мужики.

– Скучный вы, – говорю. – Хоть бы нож достали.

– А зачем? – спрашивает он.

– Ну скучно. Скучно живем.

– А, – сказал мужик. – Ну и хорошо, что скучно живем. Нет ничего лучше, чем на свете скучно жить.

– Это как посмотреть.

Все же решаю поглядеть на мужика. Высокий, тощий, глазастый. Похож на взъерошенную птицу.

Шиза, думаю я.

– Значит, папа твой тебя бьет?

– Он бы и вас побил, – говорю.

– Солдат?

– Ага.

– Ну, не худший отец.

– Мог бы и бритвочкой, конечно, – говорю.