– Всё так же. Не любит разговаривать и редко улыбается.

– Людей ещё узнаёт?

– Иногда узнаёт, а иногда не отвечает.

– Как с аппетитом?

– Её кормит персонал, но ест она меньше, чем раньше.

– А как со сном?

– По ночам не спит, зовёт кого-то. Днём постоянно дремлет.

– А когда не дремлет, что делает? Всё ещё читает газеты?

– Нет, газеты не читает и телевизор почти не смотрит. Иногда сидит с планшетом.

– Планшетом?

– С тем самым, который ты ей подарила в прошлый раз. Медсестра говорит, что планшет вредит зрению, и не даёт ей сидеть в нём целыми днями. Она иногда прячет его, но бабушка начинает волноваться, если не может найти планшет.

– А что она смотрит?

– Не знаю. Наверное, то, что ты загрузила.

Я представила, что бабушка, словно ребёнок, крепко обнимает планшет, не желая с ним расставаться, и невольно улыбнулась.

– Кстати, у меня есть кое-что ещё для тебя, – сказала Сяофэн.

– Что именно?

Сяофэн легким движением руки поместила передо мной на экране чёрные ворота. Над ними висела табличка с четырьмя словами: «Бывалые солдаты живут вечно». Это было мемориальное онлайн-кладбище.

Я протянула руку и толкнула створку. Та с протяжным скрипом открылась, и в лицо мне ударил мягкий зелёный свет.

Кладбище расположилось на морском берегу. Узкая каменная лестница спускалась вниз по склону холма и вела прямо к сверкающим волнам. По обе стороны от лестницы росла зелёная трава. Ровными рядами стояли белые надгробия. Я медленно шла между могил, прислушиваясь к звукам ветра и пению птиц.

Остановившись перед одной из могил, я коснулась фотографии на надгробии. Передо мной появилось изображение пожилого человека в военной форме цвета хаки, в фуражке и с множеством медалей на груди.