Мимо марширует обувь. Много, вся – мужская, темная и начищенная… башмаки, ботинки, сапоги. Я мешаю, и меня обходят, бухая каблуками. Сколько же шума! Голова болит. Злость копится, хотя она не злость, она – усталость. Досадливая, неодолимая.

Тот, кто обработал мою рану, кладет на ступеньку знакомую сумку.

– Передали из машины. Вам надо выпить горячего, руки ледяные. Я, конечно, не врач, но в таком-то случае вряд ли ошибаюсь.

Смотрю из-под капюшона. Мой сосед – он молодой, легкий. Пальцы длинные, нервные: то мнут край куртки, то проверяют пуговицы, то теребят застежку сумки-планшетки. Стоило бы увидеть и лицо, но мне потребуется огромное усилие, чтобы поднять голову. Второе и куда большее – чтобы оторвать от каменного пола каменный взгляд. Я сознательно не прилагаю усилий. Страшно вылить на кого-то тьму. Сижу, сутулюсь, паникую… пока в поле зрения сам собою не вкатывается Дымка! Вот он вытянулся на спине, запрокинул мордочку. Тьма моего взгляда ему не вредна: выпил, облизнулся. Вроде доволен? И мне легче. Могу сбросить капюшон, осмотреться. Рядом – пацан лет семнадцати. Наверняка из того же корпуса, где учился Норский. Стрижен по-военному коротко. Глаза внимательные, спокойные.

– Вася, – говорю вслух, и горло не хрипит. – Он очнулся?

– Нет еще. Он поехал со строевыми олухами, – пацан оправдывается, бледнея и запинаясь. – Один против всех оказался. А я отстал, он велел позвонить, непременно передать сообщение. И вот! Я цел, а Лом… а они моего Лома…

– Он здесь?

– Вон в той машине. Советник привез врача, очень кстати.

– Неси мальчика. Ему тоже нужен врач. И его нельзя будить. Пока нельзя.

До чего огромен парк! Переставляю ноги – правую, затем левую и снова правую —рывками, словно бреду через болото. Меня швыряет из стороны в сторону, пацан охает, пытается подставить плечо, и обычно не успевает. Хорошо хоть, кругом полно деревьев… Но для опоры их мало. Мне нужно душу чем-то укрепить, наполнить. Я пуста.

И вдруг – вот оно: от ограды я остро, как будто чужими глазами, увидела лицо Васи, поймала его осознанный взгляд. Норский полулежит на заднем сиденье большой машины.

Я даже смогла улыбнуться. Поверила в жизнь, и сил прибавилось! Доковыляла до машины, заползла с ногами в пустое кресло водителя, обняла его спинку, глядя в салон, на юркого взлохмаченного старичка, на свинцово-серого Васю с обмотанной головой.

– Тетушка, – прохрипел Вася. – Что с Павликом?

– Жив. Спит.

Свой голос я не узнала. А еще поняла: дело плохо, Вася глядит в упор – и не называет меня по имени! Что за дела, какая тетушка?