Сабля выскользнула из пальцев – мокрая, тяжелая. Стала падать… и не зазвенела по плиткам крыльца. Пропала! И сразу стёрлось из яви все нездешнее: тьма, багряные тени, взломанный лед полыньи…

На крыльцо медленно лился серо-розовый рассвет. Я сидела в тени распахнутой двери, у самого порога, и качалась, и выла бессильно… Попробовала опереться на мокрую от крови ладонь – и заваливалась на бок. Снова села и снова завалилась. Не поняла, что со мной не так… лишь с десятой или двадцатой попытки осознала: рука отнялась. Боли нет, но есть судорожное, тянущее омертвение. Оно гонит волны слабости по телу, оно похоже на пульс, но разносит по жилам не жизнь, а смерть. Каждый раз выпрямляться после падения труднее. Сил меньше. И надежды нет…

Кто-то набросил на плечи объемное, тяжелое. Одеяло? Плед? Не знаю, мне безразлично. Кто-то сел рядом, подставил плечо. Я прижалась к теплой руке живого человека – и наконец смогла удержаться, не упала.

– Дверь открыта. Теперь можно входить? Даже мне и даже в большой злости сложно удерживать за оградой такую прорву важных людей при исполнении.

Голос Яркута. Не хочу слышать его, не могу заговорить с ним, не желаю видеть его и тем более – быть узнанной. Вдруг он снова прищурится и выговорит оскорбление, как было тогда, в «Коде». Я сорвусь! А мне нельзя. В душе намерзло так много боли, что последствия будут кошмарными.

Молча киваю: да. После смогу дать пояснения. Всё – позже, хотя оставаться в этом доме неполезно, тень еще долго будет портить сны и даже, наверное, подтачивать здоровье.

Опора пропала. Меня подвинули не особенно бережно, прислонили к стене. Ноги Яркута в дорогих начищенных ботинках шагнули через порог, в прихожую. Керосиновый дрожащий свет лизнул обои, тронул массивные рамы картин, перебрал, как пальцы – тени решетчатой, ажурной вешалки на пять крюков… Все это я видела своими никудышными глазами, годными лишь мутно различать обычное. Я дышала – и слышала только свое дыхание. Ни эха мыслей, ни посвиста бурана, ни потрескивания черного льда под ногами, ступающими над бездной.

Живой мир принимал меня – нехотя, медленно. Как сказал Яков-выползок прошлый раз, сидя у норы? Обоняние возвращается почти сразу, понимание тепла и холода восстановится позднее.

– Воды? – предлагают сбоку, из-за капюшона. Суют флягу. Поят почти силой. – Что с рукой? А рана-то глубокая.

Пока мне обрабатывают рану, сижу неподвижно и смотрю на мальчика, из-за которого мы с Яковом надрывались и брели сквозь буран. Паоло, так его зовут? Он лежит как брошенная вещь, комком… и на живого не похож. Он слишком долго спал в фальшивой картине с подсолнухами и сам стал отчасти нарисованный. Карандашный набросок человека. Волосы темные, сам… тусклый. Ничуть не похож на отца – солнечного человека, с которым меня познакомил Яркут.