– Все боги творят. Незачем поклоняться им. Мои мать с отцом сотворили меня. Я же не обязан поклоняться им за это.

– Ты, значит, сам себя вырастил?

– Да.

– В самом деле?

– Да.

– Тяжко ребенку расти без родителей, будь то на востоке или на западе.

– Они не умерли.

– А-а.

– Откуда тебе известно, что твой бог хотя бы добр?

– А он такой. Он говорит, что добр, – сказал Мосси.

– Так что единственным ручательством его доброты является его собственное слово. Я тебе говорил? Я – мать двадцати и еще девяти детей. И мне шестьдесят лет.

– Бессмыслицу несешь.

– Смысла в моих словах с избытком. Если он говорит: я добрый, – ручательства этому нет, только то, что он так сказал.

– Может, тебе лучше поспать?

– Спи, если хочешь.

– Чтоб ты мог полюбоваться на меня, сладко спящего?

Я покачал головой:

– Если мы в Долинго, то ты в десяти днях верхом от Конгора.

– Там, в Конгоре, нет ничего, к чему стоило бы возвращаться.

– Ни жены, ни детей, ни сестер или братьев, с кем ты странствовал? Ни дома с двумя деревцами, ни собственной маленькой житницы с просом и сорго?