- А ты? – спросил Джим. – Ты помнишь свой момент смерти? Я вот уж точно не убивал тебя. Я даже тебя не вижу. Мне пришлось прошлой ночью порубить некоторое количество обезумевших женщин и даже детей, но у меня есть серьезное подозрение, что это произошло только в моей голове и больше нигде. Хотя, скорее, не подозрение, а надежда.

- Нет, - грустно отозвался голос. – Меня там не было. Я здесь давно. Хотя я иногда как будто нахожусь где-то еще. Нет, ты не убивал меня, хотя мы как-то с тобой связаны. Но ты не увидишь меня, пока не назовешь мое имя.

- Кэрол Беннелл? – спросил Джим. – Или Эмили Беннелл? Хотя, что я говорю? Эмили ведь еще жива. Нет, просто жива. Без еще. И я должен ее найти. Может быть, ты Оливия Миллер?

- Нет, - выдохнул голос. – Я не знаю, кто я, но сразу узнаю собственное имя. Свое полное имя.

- Ты понимаешь, что ты призрак? – спросил Джим.

- Догадываюсь, - засмеялся голос. – Но я не знаю, кто я.

- Я тоже не знаю, кто я, - признался Джим.

- Но тебе проще, - вздохнул голос. – Ты же живой.

- И что мне это даст? – не понял Джим.

- Пересядь, - предложил голос, - пересядь напротив. Должно подействовать.

- Просто пересесть на другое место? – не понял Джим.

- Именно, - засмеялся голос. – Иногда срабатывают самые простые решения.

Джим поднялся, обошел стол и сел как бы напротив самого себя. Первые секунды ничего не происходило, а потом его как будто обожгло. Он словно сидел в большой комнате. Сидел на полу и смотрел на огромный монитор, на котором происходило какое-то действие. Действие, подчиняющееся ему одному. Он нажимал на рычаги, на клавиши, и какие-то персонажи двигались в интерьерах, разговаривали друг с другом, вступали в какие-то отношения. Затем Джим закрыл глаза и что было сил закричал – «Мама!». И оказался на мосту перед маленькой девочкой.

- Ты убьешь меня? – спросила она.

- Нет, - ответил Джим.

И снова сказал «Нет». И снова. И еще раз. И еще много раз. Меняясь лицом, ростом, телом, голосом, ощущением. Перед одной и той же девочкой. Повторяя одно и то же слово – «Нет». А потом случился вихрь схваток, звон мечей и треск щитов, упоение боем и горький вкус смерти. Чужой смерти. Не своей. Или же сладкий вкус?

- Кэрол Уайт? – позвал Джим.

- Привет!

Она проявилась точно напротив него. Светловолосая. Тонкая. Стройная. Юная. Чем-то напоминающая Эмили Уайт, но гораздо моложе. Впрочем, не она. Может быть, мать?

- Спасибо, - она счастливо засмеялась. – Не знаю, смогу ли освободиться от всего этого, но сюда я уже не вернусь. Хотя есть подозрение, что я просто развеюсь, мне здесь не место. Как тебя зовут?