Я все еще плакала о Фантоме, когда четверть часа назад он ворвался в мою комнату. Его руки и сапоги были все в грязи. С серьезным лицом он приказал мне вылазить из кровати.

– Прекрати реветь. Ты ведь хочешь похоронить свою кошку, да? – Я едва успела надеть халат и тапочки, прежде чем он вывел меня на улицу.

– Вперед, – его голос разорвал тишину.

Свет фонаря выхватывает фигуры под деревьями. Горка земли, что-то завернутое в мешковину, лопата. Свет исчезает в глубине зияющей ямы.

Он уже вырыл могилу. Это… почти по-доброму с его стороны. Может быть, ему жалко Фантому и таким образом показывает это.

Я оглядываюсь и пытаюсь улыбнуться. Но в его лице нет ничего доброго.

– Вон твоя кошка, – он кивает на бугорок, завернутый в холщовку, и я замечаю торчащий белый хвост.

Глаза щиплет, взгляд затуманивается, и я сглатываю еще больше слез. Бедная Фантома. Она доверила мне заботу о себе. А я не справилась.

Он кивает в сторону дыры.

– Давай, за дело.