– Я в него обезьянкой кинул, – ворочая неподатливым языком, снова перебил Тим. Сказал и подумал: что за обезьянка, откуда он про нее знает?

Старик внимательно поглядел на него, покачал головой:

– Дьявол боится ремесленнической работы, особенно на кости и дереве. Это напоминает ему, что человек умеет творить, облекать мысли в форму, так же как и место силы, что породило его. Человек сам – место силы. А батюшка ваш плохо сделал, что мои амулеты сорвал, глядишь, и не случилось бы всего этого.

Старик снова затянулся и тяжело выдохнул. Поднялся.

– Мне уже скоро век от роду будет, а ученика всё нет.

Он выудил из-под складок одежды бечевку и стал связывать Аленке руки. С каждым движением ее голова моталась из стороны в сторону.

– Ты сам потом поймешь, что так надо было, – сказал старик через плечо.

Тим замычал – говорить не получалось – рот словно заполнился ватой. Хотел вскочить, заступиться за сестру, но тело было не его, чужое было тело.

– Питье защитит тебя от боли, – сказал старик Аленке.

Закончив, он прошаркал к выходу, отдернул полог. Массивным меховым сапогом стал сгребать незаконченные амулеты с пола и выталкивать их за борт. Головы, тела, культи конечностей с бултыханием падали в воду. Когда внутри не осталось ни одного амулета, старик достал весло и погреб. Берег оказался совсем рядом, он проступил сквозь туман призрачной таинственной землей. От резкого толчка Тим подался вперед. Крепкие пальцы сжали его плечо.

– Поднимайся.

Как можно подняться, если тело не слушается, если оно наполнено этим туманом? Тим ошибался. Тихий голос старика заставил его встать. Руки были не его – чужие, ноги чужие, тело чужое! Даже мысли в голове чужие!

Он перевел взгляд на Аленку: та сидела у стены, веки полуопущены, голова безвольно перекатывается влево-вправо. Из уголка рта свесилась нитка слюны.

Старик выхватил пальцами из кострища уголек и положил его в трубку. Подтолкнул Тима наружу.

Голова гудела. Глубокий низкий звук нарастал, становился тоньше-тоньше, пока не превращался в писк комара, а потом обрывался.

Хоть на берегу было промозгло, а на Тиме только легкая одежда, он не ощущал холода – вместе со звуком изнутри поднималось тепло. Оно успокаивало. Такое же тепло было в прикосновениях рук его матери. Внутри него пряталось, а теперь всплыло еще одно воспоминание, совсем раннее: он лежит в кроватке, темно, только из окна пробивается отблеск луны, на его фоне силуэт мамы. Она поет:

– Уж ты, котенька-коток, котик – серенький лобок…

Веки маленького Тима опускаются, и он плывет по туманной реке.