— Все шакалишь? — рассмеялся Гришкин, доставая кисет. — Надо поменьше петь да свой иметь!

Мисюра преспокойно свернул цигарку, кивнул в сторону Петряева, который распекал паренька, стоящего в позе провинившегося.

— Воду пить не дает, поноса боится. Да с поносом солдату уже ничего не страшно.

Ростом оба приятеля были одинаковы, но Мисюра отличался от Гришкина некоторым изяществом: давно немытое лицо привлекало округлостью форм, светло-голубые глаза были бы красивы, если бы не смотрели так апатично, отчего он казался неловким увальнем. Движения у него были неторопливые и кричаще небрежные.

По низкой траектории прилетел снаряд и разорвался за траншеей.

— Стопятимиллиметровый, — заметил Мисюра и почесал за воротничком гимнастерки. — Опять вши.

— Заботы много.

— Мне что — Петряеву забота.

Окурок жег ему пальцы и губы. Мисюра мазнул рукой по губе, а огонек уже прилип к пальцам. Мисюра стряхнул его на брюки, начал тереть пальцы, не обращая внимания на то, что пепел уже прожог в брюках круглую дырочку. Мисюра при этом оставался невозмутимо серьезен и деловит, хотя сумел обжечь и губы, и пальцы, и ногу.

Погасив этот небольшой пожар, он сунул голову в блиндаж.

— Раек, Гришка пришел, иди покури.

Потягиваясь, вылез солдат лет тридцати, сел на ящик. Взгляд его, лицо и жесты показались Крылову знакомыми. Так ведь это тот самый красноармеец, который шагал рядом, опираясь на винтовку, когда Крылов вез на санках раненого Федю Бурлака!

— Водички нет?

— Некипяченая, — Мисюра подал Райкову котелок. — Петряев еще не вскипятил.

Райков напился, сплюнул:

— Навоз.

— От Фрица вытекает, — уточнил Мисюра, прикладываясь к котелку. — Для поноса.

Петряев бросил на них свирепый взгляд, издали погрозил кулаком.

— Как поживаешь — ничего? — поинтересовался Райков.

— Как в аптеке, — похвалился Гришкин. — Тучка чево-то не видно.