Две тысячи песен у скрипки.

И одна из них - обо мне,

А все остальные - молитвы...

- Хм, - отреагировал Его Величество. Алета этого не заметила. Отмечая рукой сильные доли, она продолжила:

Мне все равно придется уходить.

Пусть не сейчас, пусть завтра - но придется.

И тонкая серебряная нить

Натянется, заплачет - и порвется.

И вспорет мир высокий краткий звук.

И схватит небо утренним морозом.

И прозвучит дверей негромкий стук

Ответом всем не прогремевшим грозам.

- Я знаю, ты мечтаешь по ночам,

Что этот день окажется дождливым

И снимет ткань с любимого плеча, - задумчиво вступил мягкий баритон императора,

И я останусь греться у огня.

Кого-то это сделает счастливым,

Но не тебя, мой друг.

И не меня... Алета, неужели вам и в самом деле это нравится?

- Да, - она по-настоящему удивилась и даже почти обиделась, - а почему не должно? Это хорошие стихи.