Новая картинка.

Я стою над колыбелью, в которой барахтается маленькая девочка. Она такая милая, с черными волосами и голубыми глазами. Я чувствую, как мое мертвое сердце на секунду замирает, а потом бросается в галоп. Она та, которую я ждала (которую ждал Аран). Я знаю это. Я чувствую ее кровь, кровь своего народа. Малышка увлеченно рассматривает свои пальчики, не замечая меня. Молодая женщина проходит прямо сквозь меня, и я с удивлением узнаю свою мать.

— Моя Мариис, моя крошка, — приговаривает мама, склонившись над девочкой.

— Моя принцесска, — говорю я голосом Арана.

Картинка сменяется.

Я смотрю, как мама зашивает мое кольцо в маленький мешочек. Подросшая девочка лежит в кроватке. Я перебираю прядки ее темных волос, от чего девочка успокаивается и даже слегка улыбается в полудреме.

— Защити ее, — вдруг говорит мама.

Она смотрит по сторонам, она меня явно не видит.

— Если все, что говорил мой дедушка, правда, — она замолкает, подбирая слова. — Если ты действительно есть, ты не дай ее в обиду.

— Я защищу ее, — я знаю, что сдержу свое обещание.